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(Homenaje a la vejez)
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Nunca pude pensar que envejecernos |
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| fuera esta plenitud que se reclina |
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| del lado del poniente como tarde,
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ya en la noche avanzada, nos volvemos |
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| por consumir el sueño que nos queda |
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| con postrer frenesí. Yo no sabía
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que como rizos blancos la fragancia |
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| de unas rosas postreras nos adornan |
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| con impalpable toque de años idos |
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| que apenas pesan. No, no son los días |
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| aquel desconfiado interrumpirnos
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en nuestra actividad, indecisiones |
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| que nos hacen vivir cual si la vida |
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| estuviera engañándonos. Ahora |
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| todo es verdad, la vista se recrea |
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| sobre tanto fastidio insatisfecho |
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| como el pastor vigila sus ovejas, |
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| pasado el crudo sol, en los confines |
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| de un país menos hosco. Todo es suave |
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| como un atardecer ensimismado.
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Y aunque el cuerpo cansino no recuerde |
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| sus sobresaltos, dentro, muy adentro, |
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| el permanente joven sin torturas,
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el corazón, no cesa de decirse
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-a quién, ya no se sabe, a quién, en dónde-: |
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| Amor, amor, amor, amor, amor.
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