Antigua Bendición Irlandesa
Que el camino salga a tu encuentro.
Que el viento siempre esté detrás de ti y la lluvia caiga suave sobre tus campos.
Que vivas por el tiempo que tú quieras, y que siempre quieras vivir plenamente.
Recuerda siempre olvidar las cosas que te entristecieron, pero nunca olvides recordar aquellas que te alegraron.
Recuerda siempre olvidar a los amigos que resultaron falsos, pero nunca olvides recordar a aquellos que permanecieron fieles.
Recuerda siempre olvidar los problemas que ya pasaron, pero nunca olvides recordar las bendiciones de cada día.
Que el día más triste de tu futuro no sea peor que el día más feliz de tu pasado.
Que nunca caiga el techo encima de ti y que los amigos reunidos debajo de él nunca se vayan.
Que siempre tengas palabras cálidas en un anochecer frío, una luna llena en una noche oscura, y que el camino siempre se abra a tu puerta.
Que vivas cien años, con un año extra para arrepentirte.
Que el Señor te guarde en su mano, y no apriete mucho su puño.
Que tus vecinos te respeten, los problemas te abandonen, los ángeles te protejan, y el cielo te acoja.
Y que la fortuna de las colinas irlandesas te abrace.
Que las bendiciones de San Patricio te contemplen.
Que tus bolsillos estén pesados y tu corazón ligero.
Que la buena suerte te persiga, y cada día y cada noche tengas muros contra el viento, un techo para la lluvia, bebidas junto al fuego, risas para que te consuelen aquellos a quienes amas, y que se colme tu corazón con todo lo que desees.
Que Dios esté contigo y te bendiga, que veas a los hijos de tus hijos, que el infortunio te sea breve y te deje rico en bendiciones.
Que no conozcas nada más que la felicidad.
Desde este día en adelante, que Dios te conceda muchos años de vida, de seguro Él sabe que la tierra no tiene suficientes ángeles.
viernes, 31 de diciembre de 2010
miércoles, 29 de diciembre de 2010
A Mª DOLORES BARBEYTO 1288
A Mª DOLORES BARBEYTO 1288
(Mujer maravillosa, amiga entrañable
y pintora extraordinaria)
No distingo muy bien, el óleo de la acuarela,
la plumilla de la cera, mucho menos,
las técnicas que hoy se llevan, en realidad me gustaría
entender de pintura, ser experta, más,
en estos menesteres, me siento bastante "lerda"...
Pero tengo un sentido muy preciso,
de lo que es la belleza, la hermosura excita mis sentidos...
Me gustan, tus desnudos, tus flores, tus abstractos,
pero sobre todo, me fascinan tus colores, tus retratos.
Tu pintura, algo especial, el brillo de los ojos,
sus provocadoras bocas, su color fenomenal,
esos contrastes de luz, te hacen pensar y soñar.
Sus líneas bien coordinadas y sus figuras aladas,
algunas veces confusas, en sus formas desgarradas,
otras suaves y armoniosas, como palomas sagradas.
No soy crítica, ni docta, a mi eso no me importa,
solo sé, que me encanta tu pintura, tus retratos, tus figuras,
que me exaltan los sentidos, su fuerza y su colorido...
Eso, me pone en alerta:
Mi corazón se despierta , ante tan gran hermosura.
No se como he de explicarlo, pero lo diré alto y claro:
¡Me fascina tu pintura!...
¿Y que puedo yo decirte, como persona y amiga?
Eres prudente, guapa y fiel, muy digna de imitación,
por eso, con tu sonrisa, nos robas el corazón...
¿Qué mas puedo decirte que no sepas?
Con muy pocas palabras, tu retrato así lo representa:
Pintora de colores, mujer maravillosa,
poeta de ilusiones...
¡Ah! y una bonita cosa...
SABES ENAMORAR LOS CORAZONES...
Rafaela Lax.-
Alicante 2-7-2010.-
(Mujer maravillosa, amiga entrañable
y pintora extraordinaria)
No distingo muy bien, el óleo de la acuarela,
la plumilla de la cera, mucho menos,
las técnicas que hoy se llevan, en realidad me gustaría
entender de pintura, ser experta, más,
en estos menesteres, me siento bastante "lerda"...
Pero tengo un sentido muy preciso,
de lo que es la belleza, la hermosura excita mis sentidos...
Me gustan, tus desnudos, tus flores, tus abstractos,
pero sobre todo, me fascinan tus colores, tus retratos.
Tu pintura, algo especial, el brillo de los ojos,
sus provocadoras bocas, su color fenomenal,
esos contrastes de luz, te hacen pensar y soñar.
Sus líneas bien coordinadas y sus figuras aladas,
algunas veces confusas, en sus formas desgarradas,
otras suaves y armoniosas, como palomas sagradas.
No soy crítica, ni docta, a mi eso no me importa,
solo sé, que me encanta tu pintura, tus retratos, tus figuras,
que me exaltan los sentidos, su fuerza y su colorido...
Eso, me pone en alerta:
Mi corazón se despierta , ante tan gran hermosura.
No se como he de explicarlo, pero lo diré alto y claro:
¡Me fascina tu pintura!...
¿Y que puedo yo decirte, como persona y amiga?
Eres prudente, guapa y fiel, muy digna de imitación,
por eso, con tu sonrisa, nos robas el corazón...
¿Qué mas puedo decirte que no sepas?
Con muy pocas palabras, tu retrato así lo representa:
Pintora de colores, mujer maravillosa,
poeta de ilusiones...
¡Ah! y una bonita cosa...
SABES ENAMORAR LOS CORAZONES...
Rafaela Lax.-
Alicante 2-7-2010.-
Premio Internacional de Poesía Miguel Hernández
El Patronato de la Fundación Cultural Miguel Hernández convoca el Premio Internacional de Poesía Miguel Hernández-Comunidad Valenciana 2011, en el que podrán participar todos los escritores que lo deseen, con una o más obras originales e inéditas escritas en castellano.
Bases:
PRIMERA. No podrán concursar aquellos que hubieran obtenido el Premio en ediciones anteriores de este certamen.
SEGUNDA. La dotación del Premio único será de 12.000 euros, sujeta a la legislación tributaria vigente. Se entregará también al ganador un elemento artístico acreditativo.
TERCERA. Las obras, de tema libre, deberán contar con un mínimo de 500 y un máximo de 1.000 versos. Se presentarán grapadas o encuadernadas debidamente, por quintuplicado, en formato Din-a4, escritas a máquina o en ordenador a doble espacio y por una sola cara. En los originales sólo se hará constar el título de la obra y un seudónimo. En sobre aparte, cerrado y con el título de la obra y el seudónimo en el exterior, se incluirán los datos personales del autor: nombre y apellidos, dirección, teléfono de contacto y correo electrónico, fotocopia del DNI o del pasaporte y una breve nota bio-bibliográfica.
CUARTA. El plazo de presentación de originales finaliza el día 10 de enero de 2011. Los originales se enviarán a: Fundación Cultural Miguel Hernández, calle Miguel Hernández nº 75, 03300 Orihuela. Se considerarán incluidas dentro de este plazo las obras que se envíen por correo y tengan matasellos de origen de esta fecha o anterior. En el sobre se indicará obligatoriamente: “Para el Premio Internacional de Poesía Miguel Hernández-Comunidad Valenciana 2011”.
VER LAS BASES
Bases:
PRIMERA. No podrán concursar aquellos que hubieran obtenido el Premio en ediciones anteriores de este certamen.
SEGUNDA. La dotación del Premio único será de 12.000 euros, sujeta a la legislación tributaria vigente. Se entregará también al ganador un elemento artístico acreditativo.
TERCERA. Las obras, de tema libre, deberán contar con un mínimo de 500 y un máximo de 1.000 versos. Se presentarán grapadas o encuadernadas debidamente, por quintuplicado, en formato Din-a4, escritas a máquina o en ordenador a doble espacio y por una sola cara. En los originales sólo se hará constar el título de la obra y un seudónimo. En sobre aparte, cerrado y con el título de la obra y el seudónimo en el exterior, se incluirán los datos personales del autor: nombre y apellidos, dirección, teléfono de contacto y correo electrónico, fotocopia del DNI o del pasaporte y una breve nota bio-bibliográfica.
CUARTA. El plazo de presentación de originales finaliza el día 10 de enero de 2011. Los originales se enviarán a: Fundación Cultural Miguel Hernández, calle Miguel Hernández nº 75, 03300 Orihuela. Se considerarán incluidas dentro de este plazo las obras que se envíen por correo y tengan matasellos de origen de esta fecha o anterior. En el sobre se indicará obligatoriamente: “Para el Premio Internacional de Poesía Miguel Hernández-Comunidad Valenciana 2011”.
VER LAS BASES
sábado, 25 de diciembre de 2010
Tener fe en uno mismo
Nuestra educacioón Occidental se basa en no creer en uno mismo, sino en los expertos, en los profesionales, en los maestros, en los ancianos, en los demás. Los cual no lleva, evidentemente, y... sin remedio, a la auto-anulación para convertirnos en seres dependientes, sin creatividad y nada originales.
Tener fe requiere coraje, la capacidad de correr un riesgo, la disposición a aceptar incluso el dolor y la desilusión. Capacidad de prometer, arriescar y cumplir. Quien insiste en la seguridad y la tranquilidad como condiciones primarias de la vida no puede tener fe; quien se encierra en un sistema de defensa, donde la distancia y la posesión constituyen los medios que dan seguridad, se convierte en un prisionero.”
Poesía y poetas en Alicante
jueves, 23 de diciembre de 2010
La faceta poética de Vicente Ramos.
El historiador alicantino Vicente Ramos Pérez, también es un destacado poeta, como lo demuestras alguno de sus libros que aquí muestro.
Vicente Ramos Pérez (Guardamar del Segura, provincia de Alicante, España, 7 de septiembre de 1919-vive en Alicante) es un filósofo, historiador y político español.
Estudió magisterio y derecho en la Universidad de Valencia y se licenció en Filosofía y Letras en la Universidad Central de Madrid en 1943. Trabajó en la Caja de Ahorros del Mediterráneo y fue director honorario de la Biblioteca Gabriel Miró de Alicante desde 1952 hasta 1983, así como de la Casa Museo de Azorín. Creó las revistas Verbo y Sigüenza. En 1957 impartió clases de lengua y literatura española en Estocolmo. Ha sido miembro del Instituto de Estudios Alicantinos, de la Real Academia Española de la Lengua, de la Real Academia de Historia, y del Aula Gabriel Miró. Fue ganador del Premi Valencià de Poesía, y cronista oficial de la provincia de Valencia, también es hijo adoptivo de Alicante y Guadalest. Tiene una avedia con su nombre en Alicante.
Durante la Transición Española destacó por su papel de anticatalanismo y fue de los pensadores valencianistas más destacados en Alicante. En 1980 formó parte de la Associació Defensora dels Interessos Alacantins (ADIA). Intentó crear el partido Unión Provincial Alicantina, pero devido a su fracaso electoral ingresó en Unió Valenciana, partido por el cual, dentro de la Coalición Popular, fue escogido diputado por la provincia de Alicante en las Elecciones generales de España de 1982. En 1983 abandonó Unión Valenciana y se integró dentro del Grupo Mixto hasta 1986. También es miembro de la Real Academia de Cultura Valenciana. En 2006 recibió la Medalla al Mérito Hernandiano de la Fundación Miguel Hernández.
Bibliografía poética:
Pórtico auroral. Colección Leila nº 2, Intimidad Poética, Alicante, agosto 1943.
Elegía a Cristo. Colección Ciclamor nº 1, Ediciones Ifach, Alicante, 24 marzo 1951. Edición para amigos.
Destino de tu ausencia. Premio “Valencia” de Literatura-Poesía-1956, Institución Alfonso El Magnánimo, Diputación Provincial, Valencia, 1957.
Elegías de Guadalest. Premio “Alicante” de Poesía 1957, Delegación Provincial de Educación Nacional, Alicante, 1958.
Me faltan algunos títulos, como, por ejemplo, Honda llamada, Col. Ifach, Alicante, 1952 (en el que incluye el poema “Elegía a un poeta”, referido a Miguel Hernández) y otros libros suyos que, creo, son más bien de prosa poética.
Fragmentno de prosa poética:
MUJER ALICANTINA
Mujer, lumbres que llamea en los tiernos caminos de la adolescencia; que fulgura universos en los ojos de la madre; que alivia y dulcifica los ocasos del hombre. Latido esencial. ¿Cómo dejar fuera de nuestra lírica teoría a criatura de tanta significación? El mágico albor de nuestras ciudad; la cristalina limpieza de su hermosura; el azul venusto; lo virginal artístico que ella despierta, que ella acrece y glorifica, ¿podrían darse sin la ayuda de unos ojos, de unas mejillas, de unos labios, de unos sentimiento femeninos que iluminan cielos, siembran música en las calles, imprimen esbeltez en las palmeras, risa en la espuma?…
(foto de los libros adjuntos, tomada del archivo de Gaspar Peral Baeza)
Vicente Ramos Pérez falleció el 2 de junio de 2011 en Alicante, asístí a su entierro en el Tanatorio Siempreviva, donde hubo asistencia de autoridades y numeroros intelectuales alicantinos.
HOMENAJE A VICENTE RAMOS, 2 DE NOVIEMBRE 20011
Te deseo "Un año lleno de piedras...
Te deseo "Un año lleno de piedras...
Una persona distraída tropezó con ella,
una violenta la usó como proyectil,
una emprendedora construyó con ella
Para los niños y niñas fue un juguete,
David mató a Goliat con ella,
Miguel Ángel extrajo de ella la más bella escultura...
Y en todos los casos la diferencia no estaba en la piedra, sino en la persona
No existe piedra en tu camino que no puedas aprovechar para tu propio conocimiento".
Que el 2011 sea un año lleno de piedras porque solo asi tu harás la diferencia.
¡¡¡FELICES FIESTAS y BUEN AÑO 2011!!!
Una persona distraída tropezó con ella,
una violenta la usó como proyectil,
una emprendedora construyó con ella
Para los niños y niñas fue un juguete,
David mató a Goliat con ella,
Miguel Ángel extrajo de ella la más bella escultura...
Y en todos los casos la diferencia no estaba en la piedra, sino en la persona
No existe piedra en tu camino que no puedas aprovechar para tu propio conocimiento".
Que el 2011 sea un año lleno de piedras porque solo asi tu harás la diferencia.
¡¡¡FELICES FIESTAS y BUEN AÑO 2011!!!
Atardecer
Atardecer
El murmullo del agua
dice lo que pienso
Chiang Tzu
El sol
que prende el fuego del alba
declina en su propia sangre
entre el ramaje de los árboles
el viento lanza un último suspiro
audible queda el murmullo del río
pero el ojo que busca sosiego
se embriaga con el vino
que tan generoso vierte
el atardecer.
Feliz Navidad
&
y un Prospero Año Nuevo
Germain Droogenbroodt
El murmullo del agua
dice lo que pienso
Chiang Tzu
El sol
que prende el fuego del alba
declina en su propia sangre
entre el ramaje de los árboles
el viento lanza un último suspiro
audible queda el murmullo del río
pero el ojo que busca sosiego
se embriaga con el vino
que tan generoso vierte
el atardecer.
Feliz Navidad
&
y un Prospero Año Nuevo
Germain Droogenbroodt
Feliz Navidad y próspero año 2011
Se ha impuesto la cómoda moda de enviar felicitaciones colectivas de Navidad a los amigos y conocidos. Moda que acepto pero que no comparto, lo personal se convierte en impersonal y creo que no es elegante. Por ello, este año no he enviado felicitaciones por correo electrónico. Creo que es una forma de perder el tiempo y de humillar a los amigos. Por eso como no quiero perder amigos, y no me ha tocado la Lotería he dibujado esta postal con todo el cariño, para quellos que entren en esta página y también en Facebook.
He recibido muchas felicitaciones colectivas, pero yo no voya a caer en esa trampa recompondiendo a alguien que no me distingue del montón.
No no quiero perder la elegancia.
miércoles, 22 de diciembre de 2010
Sus labios rompen el silencio
Sus labios rompen el silencio de la mañana
sus palabras me susurran al oído melodías infinitas
incorporándome con suavidad con su aliento calido
alzándome sin temor con las letras de su canción divina
que suena una y otra vez levantándome el animo errante
dirigiéndose sin remedio al amor sin miramientos por ella,
canciones que suenan como si de música arpas se tratara
con sonidos mágicos que de su boca emanan
mezclándose con sus besos encontrados en mi mejilla,
algunos de ellos perdidos en mis labios ansiados de su cariño
que alimentan mi corazón y mi pasión por tenerla.
Diosa al amanecer,
princesa del sol de mi atardecer y al anochecer reina de mi alma
que con impaciencia espero su presencia
en este lar de alegría infinita
cubriendo con su cuerpo nacarado el lecho de pasión en compañía de mis manos
que se impacientan cada segundo de su vida por tenerla en sus palmas.
El tiempo pasa y yo admiro su escultura
reflejo de belleza que mis ojos entretiene llenando de color mis pupilas
imagen difícil de borrar de mi mente perezosa
que despierta del letargo con su generosa dulzura.
Poesía de Santiago Medina Carrillo
sus palabras me susurran al oído melodías infinitas
incorporándome con suavidad con su aliento calido
alzándome sin temor con las letras de su canción divina
que suena una y otra vez levantándome el animo errante
dirigiéndose sin remedio al amor sin miramientos por ella,
canciones que suenan como si de música arpas se tratara
con sonidos mágicos que de su boca emanan
mezclándose con sus besos encontrados en mi mejilla,
algunos de ellos perdidos en mis labios ansiados de su cariño
que alimentan mi corazón y mi pasión por tenerla.
Diosa al amanecer,
princesa del sol de mi atardecer y al anochecer reina de mi alma
que con impaciencia espero su presencia
en este lar de alegría infinita
cubriendo con su cuerpo nacarado el lecho de pasión en compañía de mis manos
que se impacientan cada segundo de su vida por tenerla en sus palmas.
El tiempo pasa y yo admiro su escultura
reflejo de belleza que mis ojos entretiene llenando de color mis pupilas
imagen difícil de borrar de mi mente perezosa
que despierta del letargo con su generosa dulzura.
Poesía de Santiago Medina Carrillo
martes, 21 de diciembre de 2010
Poesía de Santiago Medina
En la lejania
En la lejanía de mi casa pienso solo en ti
las imágenes de tu cuerpo avanzan
van pasando una a una como diapositivas fugaces del pasado.
La impaciencia de mi ser va creando dolor interno
comprobando que tu estas ausente
siendo tu la meta y objetivo cada día de mi vida.
Cada segundo que pasa es una jornada más
que paso en la cárcel del deseo,
cada hora es un año de mi condena perpetua
creándose un infierno donde mi cuerpo se consume con su llama.
Mi pensamiento es único hacia tu persona, solo pienso en estar contigo.
Tu eres la vida dentro de la vida
tu ausencia es la muerte de todo,
¡Dios mió!
si solo pensar en ti me hace empequeñecer
me convierto en un simple muñeco de paja, en un guiñapo sin nada.
A veces pienso
me gustaría ser tu ropa, tu perfume o simplemente una joya
para poder estar más cerca de ti.
La espera es el único alivio que me queda
es la desesperación poco a poco de mi corazón dolido.
Solo me queda un instante pero para mi es una eternidad hacia el infinito.
Publicado por Santiago Medina
Blog de Santiago Medina
En la lejanía de mi casa pienso solo en ti
las imágenes de tu cuerpo avanzan
van pasando una a una como diapositivas fugaces del pasado.
La impaciencia de mi ser va creando dolor interno
comprobando que tu estas ausente
siendo tu la meta y objetivo cada día de mi vida.
Cada segundo que pasa es una jornada más
que paso en la cárcel del deseo,
cada hora es un año de mi condena perpetua
creándose un infierno donde mi cuerpo se consume con su llama.
Mi pensamiento es único hacia tu persona, solo pienso en estar contigo.
Tu eres la vida dentro de la vida
tu ausencia es la muerte de todo,
¡Dios mió!
si solo pensar en ti me hace empequeñecer
me convierto en un simple muñeco de paja, en un guiñapo sin nada.
A veces pienso
me gustaría ser tu ropa, tu perfume o simplemente una joya
para poder estar más cerca de ti.
La espera es el único alivio que me queda
es la desesperación poco a poco de mi corazón dolido.
Solo me queda un instante pero para mi es una eternidad hacia el infinito.
Publicado por Santiago Medina
Blog de Santiago Medina
domingo, 19 de diciembre de 2010
Esencias de Mujer
(foto del blog "Envuelta en poesía))A veces, después del baño,
después de la fiesta con el agua y los perfúmenes
es necesario meditar, entrar en una misma,
recibir la gloria de unos recuerdos
entre manos masculinas y tesoros del placer.
Esencias de mujer en vueltas en toallas de poesía,
teléfonos que debe seguir sonando,
no estaría mal un rosa con el desayuno,
no estaría mal una tarjeta cariñosa,
quizás el cariño que espero sea lo más importe.
Tal vez invento una nueva realidad
para poder seguir, mañana, pintando
otra realidad o un mundo onírico.
Quizás estoy equivocada
por esperar que el amor sea perfecto.
Ana Nomar
jueves, 16 de diciembre de 2010
Elegía a Enrique Morente, por Ramón Palmeral
A Enrique Morente, hecho cadáver en un hospital de Madrid.
Yo quiero ser llorando el dueño
del huerto eterno donde reposan
los duendes de tu cante.
Yo quiero ser la mano que siegue
los cardos y las amapolas de tu tumba
florecida por la luz del flamenco.
Qué temprano levantó su guadaña
la luna negra de los poemas lorquianos
Qué temprano te fuiste a arar los campos
con el "niño yuntero" y el poeta pastor.
Qué temprano un bisturí cual estoque
de luna menos cuarto atravesó tu esófago
hasta llegar al corazón de tu alma
tomada por las manos sin pericia
de un demonio vestido de blanco.
¡Ay Enrique! qué dolor tenemos los gitanos,
los de verde oliva de olivares viejos,
los dueños del Albaicín y del flamenco.
¡Ay Morente! Aquí nos dejas con el duelo
insoportable de tu ausencia y de tu cante,
forjador del "quejío" tremendo de una voz
nueva, garganta llena de poderes y de rayos
quebrados, arrastrando torrentes de ilusiones
y de esperanzas nuevas.
Te vas al cielo flamenco de Juan Breva,
de don Antonio Chacón, de Caracol.
del Lebrijano, de Camarón...
Qué envidia me das Enrique Morente,
allí todos, mano a mano, con
guitarras tremendas y palmas sordas.
¡Compadre!, aquí me quedo afilándole
la navaja a la negra sombra...
bajo el olivo y perro hambriento.
Ramón Palmeral
diciembre 2010
Elegía a Enrique Morente
Elegía a Enrique Morente
15/dic/10 07:50
EL GONGO SILVIA CURBELO PRIETO*
EL DUENDE SALTA DE LA BLANCA CAMA a su pecho, del pecho desnudo a su garganta, y por la garganta seca libera quejidos, quebrantos, nombres, desesperanzas y un adiós que rompe el aire, que quiebra el alma cansada. Maldiciendo está su voz la mala suerte que calza.
Le vela el duende la sombra que lenta y sin tiempo escapa. Ya no puede él empujarla; atarla al presente que hasta ayer mismo aguardaba; trenzarle una soga nueva con sus viejas esperanzas para que se detenga en el filo de su navaja gastada. Besos quisiera darle este duende atormentado, al que le duele el dolor de la muerte que lo llama. Vestida de muerte sola. Vestida de negra dama. Tan fea está en su hermosura, tan baja desde su atalaya, tan tranquila en el reclamo que exige el pago de saldos y cuentas imaginarias.
Ladrona de alientos, susurra el duende a su lado, deja que se aproxime a su sueño el olor de la mañana. Deja que su voz despierte. Deja que sus ojos canten. Deja que sus manos dibujen en la noche de Granada el sonido de mis pasos buscando el agua en la fuente, la calle que callada esconde la risa de muchas infancias, el milagro del hombre que en mi herida alimenta el hondo cantar de su raza.
Y ya no es duende el duende, sino ángel o hada. Y ya no clava el puñal; y ya no exhibe la espada; ya no baja al ruedo ni se baña en la plata de esta luna que llorando llena un vacío que espanta. Pobre luna, pobre duende, pobre en su soledad Granada. Por la cuesta del Albaicín va subiendo el desconsuelo errante, el mudo llanto: "Que se ha muerto el maestro Morente; que lo ha matado la muerte callada".
* Redactora de EL DÍA
15/dic/10 07:50
EL GONGO SILVIA CURBELO PRIETO*
EL DUENDE SALTA DE LA BLANCA CAMA a su pecho, del pecho desnudo a su garganta, y por la garganta seca libera quejidos, quebrantos, nombres, desesperanzas y un adiós que rompe el aire, que quiebra el alma cansada. Maldiciendo está su voz la mala suerte que calza.
Le vela el duende la sombra que lenta y sin tiempo escapa. Ya no puede él empujarla; atarla al presente que hasta ayer mismo aguardaba; trenzarle una soga nueva con sus viejas esperanzas para que se detenga en el filo de su navaja gastada. Besos quisiera darle este duende atormentado, al que le duele el dolor de la muerte que lo llama. Vestida de muerte sola. Vestida de negra dama. Tan fea está en su hermosura, tan baja desde su atalaya, tan tranquila en el reclamo que exige el pago de saldos y cuentas imaginarias.
Ladrona de alientos, susurra el duende a su lado, deja que se aproxime a su sueño el olor de la mañana. Deja que su voz despierte. Deja que sus ojos canten. Deja que sus manos dibujen en la noche de Granada el sonido de mis pasos buscando el agua en la fuente, la calle que callada esconde la risa de muchas infancias, el milagro del hombre que en mi herida alimenta el hondo cantar de su raza.
Y ya no es duende el duende, sino ángel o hada. Y ya no clava el puñal; y ya no exhibe la espada; ya no baja al ruedo ni se baña en la plata de esta luna que llorando llena un vacío que espanta. Pobre luna, pobre duende, pobre en su soledad Granada. Por la cuesta del Albaicín va subiendo el desconsuelo errante, el mudo llanto: "Que se ha muerto el maestro Morente; que lo ha matado la muerte callada".
* Redactora de EL DÍA
Elegía a Enrique Morente, por Ariande
HAS DEJADO UNA HUELLA IMBORRABLE EN EL FLAMENCO
TU ESPÍRITU LIBRE E INNOVADOR
NO DEJARÁ DE CANTAR
YA ERAS ADMIRADO EN VIDA
AHORA ERES LEYENDA JONDA
TU VOZ NO CALLARÁ NUNCA
TU QUEJÍO SE HARÁ ETERNO
TU LUCIDEZ SERÁ GUÍA
PARA TODO EL QUE TE OIGA
NO TE HAS IDO
TE HAS QUEDADO DENTRO DE TODO EL QUE TE ADMIRÓ
Y TE SEGUIRÁ ADMIRANDO
ABRIRÁS LOS CORAZONES DE LOS QUE TE ESCUCHEN POR PRIMERA VEZ
Y TE ALOJARÁS EN ELLOS
BUSCARÁS TU RINCÓN
ENTRE SUS PENAS
Y SUS ALEGRÍAS
EN TODAS LAS VIDAS
Y EN TODAS LAS MUERTES
Y VOLVERÁS
VOLVERÁS EN CADA VOZ QUE TE CANTE
EN CADA OÍDO QUE ATRAPES
EN CADA AURORA
EN CADA ATARDECER
EN CADA NOCHE DE QUEBRANTOS
EN CADA DÍA DE LUZ
EN CADA LUCHA
EN CADA TRIUNFO
EN CADA ESPERANZA
Publicado el 13 de diciembre 2010, creemos que es la primera elegía dedicada a este cantaor flamenco.
TU ESPÍRITU LIBRE E INNOVADOR
NO DEJARÁ DE CANTAR
YA ERAS ADMIRADO EN VIDA
AHORA ERES LEYENDA JONDA
TU VOZ NO CALLARÁ NUNCA
TU QUEJÍO SE HARÁ ETERNO
TU LUCIDEZ SERÁ GUÍA
PARA TODO EL QUE TE OIGA
NO TE HAS IDO
TE HAS QUEDADO DENTRO DE TODO EL QUE TE ADMIRÓ
Y TE SEGUIRÁ ADMIRANDO
ABRIRÁS LOS CORAZONES DE LOS QUE TE ESCUCHEN POR PRIMERA VEZ
Y TE ALOJARÁS EN ELLOS
BUSCARÁS TU RINCÓN
ENTRE SUS PENAS
Y SUS ALEGRÍAS
EN TODAS LAS VIDAS
Y EN TODAS LAS MUERTES
Y VOLVERÁS
VOLVERÁS EN CADA VOZ QUE TE CANTE
EN CADA OÍDO QUE ATRAPES
EN CADA AURORA
EN CADA ATARDECER
EN CADA NOCHE DE QUEBRANTOS
EN CADA DÍA DE LUZ
EN CADA LUCHA
EN CADA TRIUNFO
EN CADA ESPERANZA
Publicado el 13 de diciembre 2010, creemos que es la primera elegía dedicada a este cantaor flamenco.
Elegía a Enrique Morente
ELEGÍA A ENRIQUE MORENTE…
por Ángela Galdón Griñán
Acallada la voz y el canto yerto.
Granada llora la pérdida
inminente de Enrique Morente y lloran
los claveles rojos lágrimas de sangre.
Se trunca el cante y el flamenco fenece,
...en la laringe prodigiosa de este cantaor,
que abandona las notas más jondas.
Las palmas enmudecen al tiempo que su boca,
y el llanto de las cuerdas de
guitarra, inundan los tablaos
dónde hizo escuela. Un coro de ángeles gitanos,
entonan un Aleluya a la entrada del cielo,
con acordes de fandango y seguiriyas,
de tarantos y soleares reciben al maestro.
Morente se emociona y arranca por
bulerías, mientras los corazones
rotos de sus gentes, permanecen en carne viva;
no hay apósito que pare la hemorragia
del cante de Andalucía. Silenciosos y
brunos por la pena... se sucederán tres días de luto.
Como amante del cante
Flamenco, le escribo entristecida mi elegía.
Es tan sólo un hasta luego,
prometo visitarle en esa feria...
de la que todos tarde o temprano, seremos
partícipes. ¡Que Dios le bendiga!.
por Ángela Galdón Griñán
Acallada la voz y el canto yerto.
Granada llora la pérdida
inminente de Enrique Morente y lloran
los claveles rojos lágrimas de sangre.
Se trunca el cante y el flamenco fenece,
...en la laringe prodigiosa de este cantaor,
que abandona las notas más jondas.
Las palmas enmudecen al tiempo que su boca,
y el llanto de las cuerdas de
guitarra, inundan los tablaos
dónde hizo escuela. Un coro de ángeles gitanos,
entonan un Aleluya a la entrada del cielo,
con acordes de fandango y seguiriyas,
de tarantos y soleares reciben al maestro.
Morente se emociona y arranca por
bulerías, mientras los corazones
rotos de sus gentes, permanecen en carne viva;
no hay apósito que pare la hemorragia
del cante de Andalucía. Silenciosos y
brunos por la pena... se sucederán tres días de luto.
Como amante del cante
Flamenco, le escribo entristecida mi elegía.
Es tan sólo un hasta luego,
prometo visitarle en esa feria...
de la que todos tarde o temprano, seremos
partícipes. ¡Que Dios le bendiga!.
Elegía a Enrique Morente
Elegía a Enrique Morente
A Enrique Morente, hecho cadáver, en un hospital de Madrid.
Yo quiero ser llorando el dueño
del huerto eterno donde reposan
los duendes de tu cante.
Yo quiero ser la mano que siegue
los cardos y las amapolas de tu tumba
florecida por la luz del flamenco.
Qué temprano levantó su guadaña
la luna negra de los poemas lorquianos
Qué temprano te fuiste a arar los campos
con el “niño yuntero” y el poeta pastor.
Qué temprano un bisturí cual estoque
de luna menos cuarto atravesó tu esófago
hasta llegar al corazón de tu alma
tomada por las manos sin pericia
de un demonio vestido de blanco.
¡Ay Enrique! qué dolor tenemos los gitanos,
los de verde oliva de olivares viejos,
los dueños del Albaicín y del flamenco.
¡Ay Morente! Aquí nos dejas con el duelo
insoportable de tu ausencia y de tu cante,
forjador del “quejío” tremendo de una voz
nueva, garganta llena de poderes y de rayos
quebrados, arrastrando torrentes de ilusiones
y de esperanzas nuevas.
Te vas al cielo flamenco de Juan Breva,
de don Antonio Chacón, de Caracol,
del Lebrijano, de la Niña de los Peines…
Qué envía me das Enrique Morente,
allí todos, mano a mano, con
guitarras tremendas y palmas sordas.
¡Compadre!, aquí me quedo afilándole
la navaja a la negra sombra...
bajo el olivo y perro hambriento.
Por Ramón Fernández Palmeral
Alicante, 15 de diciembre 2010
A Enrique Morente, hecho cadáver, en un hospital de Madrid.
Yo quiero ser llorando el dueño
del huerto eterno donde reposan
los duendes de tu cante.
Yo quiero ser la mano que siegue
los cardos y las amapolas de tu tumba
florecida por la luz del flamenco.
Qué temprano levantó su guadaña
la luna negra de los poemas lorquianos
Qué temprano te fuiste a arar los campos
con el “niño yuntero” y el poeta pastor.
Qué temprano un bisturí cual estoque
de luna menos cuarto atravesó tu esófago
hasta llegar al corazón de tu alma
tomada por las manos sin pericia
de un demonio vestido de blanco.
¡Ay Enrique! qué dolor tenemos los gitanos,
los de verde oliva de olivares viejos,
los dueños del Albaicín y del flamenco.
¡Ay Morente! Aquí nos dejas con el duelo
insoportable de tu ausencia y de tu cante,
forjador del “quejío” tremendo de una voz
nueva, garganta llena de poderes y de rayos
quebrados, arrastrando torrentes de ilusiones
y de esperanzas nuevas.
Te vas al cielo flamenco de Juan Breva,
de don Antonio Chacón, de Caracol,
del Lebrijano, de la Niña de los Peines…
Qué envía me das Enrique Morente,
allí todos, mano a mano, con
guitarras tremendas y palmas sordas.
¡Compadre!, aquí me quedo afilándole
la navaja a la negra sombra...
bajo el olivo y perro hambriento.
Por Ramón Fernández Palmeral
Alicante, 15 de diciembre 2010
Grupo NUMEN (Alicante) poesía, arte y cultura independiente
El activo grupo NUMEN de poesía y cultura independiente en Alicante es actualmentente el grupo más activo, resurgido de varios otros grupos anteriores. Tiene su sede en aula de Bancaja de la Rambla de Alicante. Actualmente lo preside el infatigable Emilio Victoria Muñoz, su vicepresidente es Diego Zambrano, tesorera Rafaela Lax, vocal José Antonio Suárez, Jordi Gavaldá, Ana María valiente, Eumenia, Pedro Piqueras, Ramón Palmeral, Hoya Olivares, Esmeralda Buscto, María Jesús Ortega, Juan José Rey, Isableo Rodríguez, Virginia Pina, María Luisa Barea, Alicia V. Merino, Manuel Roberto Leonís Ruiz, Francisco Alonso Ruiz, Luis Quesada, Palmira Jiménez, Mati Bautista, Pilar López Monpó, Antonio Carreño, Maravilla Cano, José Antonio Charques, Rocío Charquez Gómez, Emilio Antonio, Marta Barbeito.
Editan una magnífica revista NUMEN (Cultura Independiente), acaba de salir el nº 55 de novimebre 2010, donde colaboran firmas de reconocido prestigio como: Miguel de Aguilar Merlo, Consuelo Giner Tormo, Emilio Victoria, Ramón Fernández Palmeral, Maria José Ortega Torres, Andrés Castelló, Isaac García, Margarita Martín Egido, Diego Zambrano, Rafaela Lax y otros.
Los marte por la tarde se reunen en Bancaja de la Rambla. Hace recitales en el Patronato Municipal de Cultura del Ayuntamiento de Alicante y en Ámbito Cultural de El Corte Inglés de Alicante.
Fragmento del sainete del grupo NUMEN
martes, 14 de diciembre de 2010
lunes, 13 de diciembre de 2010
domingo, 12 de diciembre de 2010
Miguel Hernández. "La sombra vencida"
Centro de Congresos de Elche. del 19 de diciembre al 12 de enero 2011
sábado, 11 de diciembre de 2010
El Arte de tocar el arpa
Dice un antiguo refrán que no hay mujeres frígidas sino hombres inexpertos. Otro dice que si no la tocas no suena. Pero estos proverbios ya vienen de muy antiguo casi del “Cantar de los cantares” de Salomón. El tema del sexo como escribe el Dr. Espino siempre ha sido tabú, creo que habría que matizar, más en Occidente en Oriente, sobre todo en algunas culturas que provienen del judaísmo, donde la Biblia está copada de menosprecios hacia la mujer, como la traidora Dalila, que le cortó el pelo al forzudo Sansón; seres impuros como Magdalena, aquella mujer pública pecadora que secó con sus cabellos los pies de Jesús, y otros evangelios apócrifos dicen que se casó con ella. En Oriente, en las cutluras indúes desde miles de años atrás como ejemplo tenemos el Kamasutra, no han visto el sexo como algo impuro, feo a los ojos de sus dioses, sino el origende la vida humana.
Pero en fin dejando la cuestión religiosa, la teología sigue negando a Darwin, siguen siendo demiúrgico (los que consideran a Dios como creador del Universo), en su propio interés, y en el celibato desde el Concilio de Trento, pues antes hasta los Papas tenían hijos. Para ellos lo tocante a relación sexual es pecaminosa. Jamás un casado llegará a ser Santo, los quieren sin relación sexual. A la mujer aún la consideran impura, por eso no puede ser sacertodes, pero sí "sacerdotisa", pero vayamos a la médula del artículo: “El Arte de tocar el arpa”.
Muchas parejas fracasan (casados y no casados), creo, porque no han recibido una educación sexual adecuada, una educación cuyo origen debe empeza por conocer el funcionamiento de los órganos sexuales de hombres y mujeres (nos suena a Chino qué es la uretra, los ovarios, la próstata, los canales deferentes, epidídimo, las tropas de Falopio, el clítoris, la vagina. el pene, felación ect., etc,), es decir, que esto se lo dejamos a ginecólogos y urólogos. Pues bien, partiendo de este desconocimiento general hay que saber que ni todos los órganos sexuales son máquinas perfectas o que están homologados para que todos encajen unos con otros, ni todos funcionan igual; sin tener en cuenta, raza, peso, estaturas, o la madre que nos parió. Es decir, que estas herramientas de orinar, de fornicar, y de reproducirnos hay que probarlos, o debiéramos hacer un periodo prematrimonial para hacer un rodaje, pero entre otros problemas educativos nos topamos con el mito de la virginidad, y otros prejuicios ético-sociales, en la inútil búsqueda de la perfección. El poder de la Iglesia Católica impide que estos temas se estudien en los colegios e institutos.
Nos podemos encontrar con una serie de disfunciones: frigidez, impotencia, eyaculación precoz, afroditas, mini penes, falta de ganas por enfermedades, medicamentos o la edad, que nos va llevando a la inpotencia, hormonas... Partiendo de aquí, un alto porcentaje de parejas rompen su relación afectiva, porque han empezado por no funcionar en la alcoba, o en la cama que suene un poco más vulgar, pero es una realidad de siglos. Antiguamente, los reyes, hombres poderoso y no tan poderosos tenían su mujer y su amante, pero el adulterio y la bisexualidad tiene sus problemas. Sin embargo, partiendo de una pareja que se son fieles, en cuanto llevan años que no funcionan en la alcoba, optan por separarse, en lugar de acudir a un sexólogo o un orientador matrimonial que puede con ciertos tratamientos, o precursores de la erección, o chequeo del corazón que suele ser origen encubierto de cierta flacidez del miembro. La sequedad de la vagina al llegar a la menopausia por falta de estrógenos.
Además pueden enseñarnos algunos juegos eróticos, ya que la mente ha de ser estimulada con situaciones de lujuria, situadas algunas veces en lo más hondo de nuestra infancia o carencias de fantasías. Algunos hombres tienen el cerebro en el pene, algunas mujeres el clítoris en la garganta (siglos atrás la felación era cosa solo de fulanas y amantes). Algunas mujeres no llegan al orgasmo con la penetración, sin embargo, existen otros juegos, por ello, quizás el varón debe aprender a tocar el arpa para evitar la artrosis de los dedos. Podíamos seguir enumerando cientos de manipulaciones para la estimulación, pero esto queda ya para especialistas, ya que esto es solo una iniciación. Estos consejos de la necesidad sexual no quitan de que seamos celosos guardianes de nuestra intimidad, de nuestro pudor, porque es de educados hacer nuestras necesidad en privado, excepto comer al que nos hemos acostumbrados a hacerlo en público.
Por mucha hipocresía que queramos darle al "asunto", todos somos creados de la misma forma, salvo los invitros u óvulos de alquiler. Se puede querer hasta el infinito pero si el "asunto" no funciona puede llegar a rompense el hilo del amor. Aunque nada hay tan fuerte como el nudo del amor o los años de enamoramiento, la vida nos proporcina muchas bifuraciones para encontrar, en fefinitiva, la felicidad.
Palmeral
martes, 7 de diciembre de 2010
lunes, 6 de diciembre de 2010
José Luis Ferris además de biógrafo de Miguel Hernández, es poeta.
Fue accésit del Premio Adonais en 1984 por su poemario "Cetro de cal", publicado en ediciones Rialp, S.A.
CANTO I
No hay necesidad de adivinos
EZRA POUND
NOMBRALO tú, profanador de los címbalos
sagrados
del epitafio claro y de la estinge,
tú
que presagiaste así la lágrima en la estatua
o el fin de lo que duele y decapita,
de lo que aloja en su arteria y se detiene:
sermones de otro tiempo
o la plegaria hoguera,
cánticos de Leuka y hemisferio.
(Estrofa primera)
...........................
José Luis Ferris, nació en Alicante el 27 de agosto de 1960, es licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Salamanca. Poeta, novelista y autor de diversos ensayos, fue galardonado con el Premio de la Crítica de la Comunidad Valenciana por su primer libro de poesía, Piélago. Su trayectoria poética quedó consolidada con "Cetro de cal", accésit del Premio Adonais 1984, y Niebla firme, poemario por el que fue calificado por la crítica como “uno de los máximos exponentes de la joven lírica española”. Es autor de los relatos infantiles Las palabras del agua (1991) y La isla de Tododelrevés (1994) y de las novelas Bajarás al reino de la tierra, por la que obtuvo el Premio Azorín de Novela en su XXIII edición, y El amor y la nada (2000). Asimismo ha realizado las ediciones de una Antología de la poesía de Federico García Lorca y, más recientemente, una Antología poética de Miguel Hernández, además de publicar trabajos especializados sobre Gabriel Miró, Azorín, Juan Gil-Albert y la revista de posguerra Verbo. También es autor de la biografía del deportista José Hernández –La vida entre los puños (2002)–, histórico púgil de la década de los 50. Su último libro, Miguel Hernández. Pasiones, cárcel y muerte de un poeta (Temas de Hoy, 2002) obtuvo el Premio de la Crítica de la Comunidad Valenciana, 2003 en la modalidad de ensayo. Colabora como columnista con el diario El País desde 1999. Actualmente reside en su ciudad natal.Reparte su actividad entre la creación, el articulismo y la docencia universitaria, doctor en literatura española por la Universidad de Alicante, es profesor de literatura en la Universidad Miguel Hernández. Ha publicado los poemarios ‘Piélago’ (1985), ‘Cetro de cal’ (1985) y ‘Niebla firme’ (1989). Es autor de los relatos infantiles ‘La isla de Tododelrevés’ (2007), ‘Las palabras del agua’ (2008) y ‘Gacela de amor y nieve’ (2008). Ha realizado la edición crítica de la ‘Antología de la poesía de Federico García Lorca’ (1991) y de la ‘Antología poética de Miguel Hernández’ (2000), además de publicar trabajos especializados sobre Gabriel Miró, Azorín, Juan Gil-Albert y la revista de posguerra ‘Verbo’. Con su primera novela, ‘Bajarás al reino de la tierra’ (1999), obtuvo el Premio Azorín. En 2000 publicó ‘El amor y la nada’, su segunda obra narrativa. Es autor de los ensayos biográficos ‘Miguel Hernández. Pasiones, cárcel y muerte de un poeta’ (2002, reeditado en 2010), ‘Maruja Mallo. La gran transgresora del 27’ (2004) y ‘Carmen Conde. Vida, pasión y verso de una escritora olvidada’ (2007). Por la novela ‘El Sueño de Whitman’ obtuvo el Premio “Ciudad de Málaga 2009”.
(José Luis Ferris y Palmeral en la Universidad de Alicante. Poetas del Mundo 11 de junio de 2010).
CANTO I
No hay necesidad de adivinos
EZRA POUND
NOMBRALO tú, profanador de los címbalos
sagrados
del epitafio claro y de la estinge,
tú
que presagiaste así la lágrima en la estatua
o el fin de lo que duele y decapita,
de lo que aloja en su arteria y se detiene:
sermones de otro tiempo
o la plegaria hoguera,
cánticos de Leuka y hemisferio.
(Estrofa primera)
...........................
José Luis Ferris, nació en Alicante el 27 de agosto de 1960, es licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Salamanca. Poeta, novelista y autor de diversos ensayos, fue galardonado con el Premio de la Crítica de la Comunidad Valenciana por su primer libro de poesía, Piélago. Su trayectoria poética quedó consolidada con "Cetro de cal", accésit del Premio Adonais 1984, y Niebla firme, poemario por el que fue calificado por la crítica como “uno de los máximos exponentes de la joven lírica española”. Es autor de los relatos infantiles Las palabras del agua (1991) y La isla de Tododelrevés (1994) y de las novelas Bajarás al reino de la tierra, por la que obtuvo el Premio Azorín de Novela en su XXIII edición, y El amor y la nada (2000). Asimismo ha realizado las ediciones de una Antología de la poesía de Federico García Lorca y, más recientemente, una Antología poética de Miguel Hernández, además de publicar trabajos especializados sobre Gabriel Miró, Azorín, Juan Gil-Albert y la revista de posguerra Verbo. También es autor de la biografía del deportista José Hernández –La vida entre los puños (2002)–, histórico púgil de la década de los 50. Su último libro, Miguel Hernández. Pasiones, cárcel y muerte de un poeta (Temas de Hoy, 2002) obtuvo el Premio de la Crítica de la Comunidad Valenciana, 2003 en la modalidad de ensayo. Colabora como columnista con el diario El País desde 1999. Actualmente reside en su ciudad natal.Reparte su actividad entre la creación, el articulismo y la docencia universitaria, doctor en literatura española por la Universidad de Alicante, es profesor de literatura en la Universidad Miguel Hernández. Ha publicado los poemarios ‘Piélago’ (1985), ‘Cetro de cal’ (1985) y ‘Niebla firme’ (1989). Es autor de los relatos infantiles ‘La isla de Tododelrevés’ (2007), ‘Las palabras del agua’ (2008) y ‘Gacela de amor y nieve’ (2008). Ha realizado la edición crítica de la ‘Antología de la poesía de Federico García Lorca’ (1991) y de la ‘Antología poética de Miguel Hernández’ (2000), además de publicar trabajos especializados sobre Gabriel Miró, Azorín, Juan Gil-Albert y la revista de posguerra ‘Verbo’. Con su primera novela, ‘Bajarás al reino de la tierra’ (1999), obtuvo el Premio Azorín. En 2000 publicó ‘El amor y la nada’, su segunda obra narrativa. Es autor de los ensayos biográficos ‘Miguel Hernández. Pasiones, cárcel y muerte de un poeta’ (2002, reeditado en 2010), ‘Maruja Mallo. La gran transgresora del 27’ (2004) y ‘Carmen Conde. Vida, pasión y verso de una escritora olvidada’ (2007). Por la novela ‘El Sueño de Whitman’ obtuvo el Premio “Ciudad de Málaga 2009”.
(José Luis Ferris y Palmeral en la Universidad de Alicante. Poetas del Mundo 11 de junio de 2010).
HOY NOS TOCA INFRINGIR LOS LÍMITES
HOY NOS TOCA INFRINGIR LOS LÍMITES
Hoy nos toca infringir los límites
y me deslizo hasta el carmín
de tu boca
mientras parpadean las palabras
con el vértigo
más arriba
se cierran los postigos de tus ojos
cuando los empapa el miedo
con cristales de erizos
De lo que amaba
queda tu mirada inocente de niña
y sólo volveré a amarte
echándome las olas a la espalda
o desear que la lluvia golpee tu puerta
y la pasión nos hable
sin la culpabilidad del pasado
Nos espera una larga noche
para borrar las cicatrices del desamor
mientras los latidos añorarán el sueño
si logramos releer con provecho
nuestras fábulas
Y ojalá nos despierte mañana
la ternura
Fernando Sabido
Hoy nos toca infringir los límites
y me deslizo hasta el carmín
de tu boca
mientras parpadean las palabras
con el vértigo
más arriba
se cierran los postigos de tus ojos
cuando los empapa el miedo
con cristales de erizos
De lo que amaba
queda tu mirada inocente de niña
y sólo volveré a amarte
echándome las olas a la espalda
o desear que la lluvia golpee tu puerta
y la pasión nos hable
sin la culpabilidad del pasado
Nos espera una larga noche
para borrar las cicatrices del desamor
mientras los latidos añorarán el sueño
si logramos releer con provecho
nuestras fábulas
Y ojalá nos despierte mañana
la ternura
Fernando Sabido
Libro electrónico
Me pregunta si compraría un libro electrónico.
He contestado que sí, pero con una salvedad, lo compraría como complemento de los libros que compro, es decir, no dejaría de comprar libros en papel, pero si tendría el libro electronico como quien tiene en casa una biblioteca virtual, porque todos los libros no te caben en casa.
Creo que el libro electrónico no sustituirá al libro en papel, sino ue será complemento de ellos. Hay libros que no están en el electrónico.
He contestado que sí, pero con una salvedad, lo compraría como complemento de los libros que compro, es decir, no dejaría de comprar libros en papel, pero si tendría el libro electronico como quien tiene en casa una biblioteca virtual, porque todos los libros no te caben en casa.
Creo que el libro electrónico no sustituirá al libro en papel, sino ue será complemento de ellos. Hay libros que no están en el electrónico.
domingo, 5 de diciembre de 2010
EL UNICORNIO
EL UNICORNIO
Para Susy y ahora para Natalie
Un día, una niña hermosa, de grandes ojos y radiante sonrisa, jugaba en el jardín. De repente ahí, tranquilo, comiendo flores, estaba el Unicornio.
La niña se acercó y El levantó su cabeza y se le quedó mirando, su cuerno único parecía la corona estilizada de un monarca, sus ojos refulgían como brillantes, pudiendo verse dentro de ellos, horizontes de calma y océanos de luz.
La niña comenzó a acariciarlo, sus manos se deslizaron una y muchas veces sobre su crin y sobre lo terso de su lomo. Recordó que alguna vez alguien le dijo que el Unicornio es quien lleva cabalgando a las niñas que aman, al Lugar de los Sueños. Y quiso hacerlo, sin embargo, sintió temor a pesar de su sed de universos, ella quería soñar y vivir y conocer todo lo que esa vez le dijeron existe, pero siempre lo que no conocemos intimida.
También le habían dicho que para subir al lomo del Unicornio debería estar desnuda, desprovista de ropas y de envidias, sin rencor, sin nada que no fuera el amor, la bondad, la ternura o aún la ilusión.
Ella quería saber y con timidez comenzó a despojarse de sus ropas, de sus complejos, de sus atavismos. Su piel se mostró blanca y sonrosada, su mirada se tornó apacible y una inmensa serenidad la envolvió toda. Subió a su lomo sin dejar de acariciarlo y le pareció que era un éxtasis.
El Unicornio comenzó a caminar y la niña comenzó a sentir indescriptibles sensaciones, intentaba definirlas pero no tenía referencia de haberlo sentido antes, era como un remolino de color que la llevaba de un tono a otro, la envolvía de perfume y se adhería a su piel, parecía una locura!, pero una locura tomada de la mano.
Y llegaron los sueños, el espacio era enorme: sueños de niña, de joven, de mujer, de pareja, de amante, de ave, de gacela... y otra vez de niña.
Y soñó, conoció lo nuevo, lo bueno, lo hermoso, lo tierno, se llenó de futuros, de millones de seres, aprisionó la vida, supo que para amar se precisa dar, aprendió que lo real es parte de ese sueño.
El Unicornio siguió andando entre las nubes, entre las flores, entre la brisa y la niña siguió soñando hasta que se llenó. Parecía que dormía.
El Unicornio se detuvo en el mismo jardín, junto a la misma fuente, se arrodilló cuidadosamente y con toda ternura dejó que la niña resbalara sobre su lomo, después tomó con sus dientes todas las flores que existían ahí y con ellas le cubrió su cuerpo; su piel y su pelo tenían el tono rubio del atardecer. El bello animal agitó su crin y con paso suave para no despertarla, se alejó.
Cuando la niña despertó, se sorprendió encontrarse vestida de flores, quiso recordar su sueño y al mirar al cielo, le pareció ver el perfil de un Unicornio formado por estrellas.
Ciudad de México, Diciembre 24 de 1988.
Para Susy y ahora para Natalie
Un día, una niña hermosa, de grandes ojos y radiante sonrisa, jugaba en el jardín. De repente ahí, tranquilo, comiendo flores, estaba el Unicornio.
La niña se acercó y El levantó su cabeza y se le quedó mirando, su cuerno único parecía la corona estilizada de un monarca, sus ojos refulgían como brillantes, pudiendo verse dentro de ellos, horizontes de calma y océanos de luz.
La niña comenzó a acariciarlo, sus manos se deslizaron una y muchas veces sobre su crin y sobre lo terso de su lomo. Recordó que alguna vez alguien le dijo que el Unicornio es quien lleva cabalgando a las niñas que aman, al Lugar de los Sueños. Y quiso hacerlo, sin embargo, sintió temor a pesar de su sed de universos, ella quería soñar y vivir y conocer todo lo que esa vez le dijeron existe, pero siempre lo que no conocemos intimida.
También le habían dicho que para subir al lomo del Unicornio debería estar desnuda, desprovista de ropas y de envidias, sin rencor, sin nada que no fuera el amor, la bondad, la ternura o aún la ilusión.
Ella quería saber y con timidez comenzó a despojarse de sus ropas, de sus complejos, de sus atavismos. Su piel se mostró blanca y sonrosada, su mirada se tornó apacible y una inmensa serenidad la envolvió toda. Subió a su lomo sin dejar de acariciarlo y le pareció que era un éxtasis.
El Unicornio comenzó a caminar y la niña comenzó a sentir indescriptibles sensaciones, intentaba definirlas pero no tenía referencia de haberlo sentido antes, era como un remolino de color que la llevaba de un tono a otro, la envolvía de perfume y se adhería a su piel, parecía una locura!, pero una locura tomada de la mano.
Y llegaron los sueños, el espacio era enorme: sueños de niña, de joven, de mujer, de pareja, de amante, de ave, de gacela... y otra vez de niña.
Y soñó, conoció lo nuevo, lo bueno, lo hermoso, lo tierno, se llenó de futuros, de millones de seres, aprisionó la vida, supo que para amar se precisa dar, aprendió que lo real es parte de ese sueño.
El Unicornio siguió andando entre las nubes, entre las flores, entre la brisa y la niña siguió soñando hasta que se llenó. Parecía que dormía.
El Unicornio se detuvo en el mismo jardín, junto a la misma fuente, se arrodilló cuidadosamente y con toda ternura dejó que la niña resbalara sobre su lomo, después tomó con sus dientes todas las flores que existían ahí y con ellas le cubrió su cuerpo; su piel y su pelo tenían el tono rubio del atardecer. El bello animal agitó su crin y con paso suave para no despertarla, se alejó.
Cuando la niña despertó, se sorprendió encontrarse vestida de flores, quiso recordar su sueño y al mirar al cielo, le pareció ver el perfil de un Unicornio formado por estrellas.
Ciudad de México, Diciembre 24 de 1988.
Tan cargada de vida
Tan cargada de vida está la verde
absenta de tus ojos cuando hablas,
que emborracha mirarte, y tanto frío
puede albergarse en ellos, que se hiela
mi pecho si me miras. Soy apenas
quien teme y quien desea. No me mires
si es tan sólo por juego o por despecho,
pues abrasa la llama que en mí prendes
con apenas volver a mí tus ojos.
Pero si sólo es juego o es despecho,
en esa luz de súbito relámpago
que enciende tantas veces tu mirada,
quiero quemarme así si así me miras,
pues no existe el ayer ni importa el luego.
Autor: Abelardo Linares
absenta de tus ojos cuando hablas,
que emborracha mirarte, y tanto frío
puede albergarse en ellos, que se hiela
mi pecho si me miras. Soy apenas
quien teme y quien desea. No me mires
si es tan sólo por juego o por despecho,
pues abrasa la llama que en mí prendes
con apenas volver a mí tus ojos.
Pero si sólo es juego o es despecho,
en esa luz de súbito relámpago
que enciende tantas veces tu mirada,
quiero quemarme así si así me miras,
pues no existe el ayer ni importa el luego.
Autor: Abelardo Linares
sábado, 4 de diciembre de 2010
Eres la inteligencia eterna.
A Ana Cesana para tenga esperanza
Eres la inteligencia eterna.
Amor-sol, dócil volcán de luz y de calor,
en cotidiana entrega de esperanza:
El amor vital
es una estrella errante,
guía, luminaria, regalada en el resplandor
de su belleza eterna:
Eso es amor vital.
Amor-lumbre-fuego, apacible llama de esperanza,
a los enfermos brinda su fulgor y temblorosa
yace en brasa cálida: Eso es amor vital.
Amor-aire-amarillo de vida,
que inunda los espacios y mantiene
el latido inspirador,
agotándose en camas de palacios blancos:
Eso es amor vital.
Amor-lluvia-agua,
fluyendo hora tras hora la llama del fuego
para dar a los seres el vigor en la vida,
sin cesar, sin ser condenados previamente.
Compartiremos las espinas del camino,
vivir para otra vida sin dolor, sin desesperanza.
“La vida es sueño y los suelos, sueños son…”
Ramón Palmeral
Eres la inteligencia eterna.
Amor-sol, dócil volcán de luz y de calor,
en cotidiana entrega de esperanza:
El amor vital
es una estrella errante,
guía, luminaria, regalada en el resplandor
de su belleza eterna:
Eso es amor vital.
Amor-lumbre-fuego, apacible llama de esperanza,
a los enfermos brinda su fulgor y temblorosa
yace en brasa cálida: Eso es amor vital.
Amor-aire-amarillo de vida,
que inunda los espacios y mantiene
el latido inspirador,
agotándose en camas de palacios blancos:
Eso es amor vital.
Amor-lluvia-agua,
fluyendo hora tras hora la llama del fuego
para dar a los seres el vigor en la vida,
sin cesar, sin ser condenados previamente.
Compartiremos las espinas del camino,
vivir para otra vida sin dolor, sin desesperanza.
“La vida es sueño y los suelos, sueños son…”
Ramón Palmeral
jueves, 2 de diciembre de 2010
El poeta a su amada
"Amada, en esta noche tú te has crucificado
sobre los dos maderos curvados de mi beso;
y tu pena me ha dicho que Jesús ha llorado
y que hay un viernesanto más dulce que ese beso
En esta noche rara que tanto me has mirado
la Muerte ha estado alegre y ha cantado en su hueso
En esta noche de septiembre se ha oficiado
mi segunda caída y el más humano beso
Amada, moriremos los dos juntos, muy juntos;
se irá secando a pausas nuestra excelsa amargura;
y habrán tocado a sombra nuestros labios difuntos
Y ya no habrá reproches en tus ojos benditos
ni volveré a ofenderte. Y en una sepultura
los dos dormiremos, como dos hermanitos."
César Vallejo
sobre los dos maderos curvados de mi beso;
y tu pena me ha dicho que Jesús ha llorado
y que hay un viernesanto más dulce que ese beso
En esta noche rara que tanto me has mirado
la Muerte ha estado alegre y ha cantado en su hueso
En esta noche de septiembre se ha oficiado
mi segunda caída y el más humano beso
Amada, moriremos los dos juntos, muy juntos;
se irá secando a pausas nuestra excelsa amargura;
y habrán tocado a sombra nuestros labios difuntos
Y ya no habrá reproches en tus ojos benditos
ni volveré a ofenderte. Y en una sepultura
los dos dormiremos, como dos hermanitos."
César Vallejo
miércoles, 1 de diciembre de 2010
AMAZONA
AMAZONA
Sueño despierta
ese pretérito rojo imperfecto
que trazó una circunferencia
sin círculo y un triángulo sin vértice.
Camino el trapecio del azul
en todos sus colores selváticos
como amazona llena de dicha
que da luz a miles de besos
en los labios.
Mujer griega y romana
hice del dolor
una blanca transparencia
que no quiero volver
a encontrar.
Mónica López Bordón
Blog de Andrés Rueda
viernes, 26 de noviembre de 2010
"Como el toro", recita Pamón Palmeral
Hay poemas que son para leerlos y otros para recitarlos, éste que os adjunto es de los para ser recitados. Creo que el poeta debe aprovechar las nuevas tecnologías para recitar. Voy a iniciar una sección de videos con poemas, bien míos o de otros poetas.
"Como el toro", recita Ramón Palmeral
Como el toro he nacido para el luto
y el dolor, como el toro estoy marcado
por un hierro infernal en el costado
y por varón en la ingle con un fruto.
Como el toro lo encuentra diminuto
todo mi corazón desmesurado,
y del rostro del beso enamorado,
como el toro a tu amor se lo disputo.
Como el toro me crezco en el castigo,
la lengua en corazón tengo bañada
y llevo al cuello un vendaval sonoro.
Como el toro te sigo y te persigo,
y dejas mi deseo en una espada,
como el toro burlado, como el toro.
Miguel Hernández, 1935-1936
"El rayo que no cesa"
jueves, 25 de noviembre de 2010
Ausencia aparente
Ausencia aparente
Como un loco salto la verja
cruzo campos, bosques y desiertos
en mi imaginación no hay límites
en mi realidad ausencia de fronteras.
Busco tu estela ansiado
como niño juguetes
como una madre a su cachorro
inocente, ilusionado, sonriente… en grito.
No veo, los ojos carecen de lentes
ni olores, sabores, tampoco palabras
ni un murmullo de arroyo
ni una brisa en mi frente.
¿Acaso te has marchado?,
¿por qué me parece que asientes?
En mi desamparo te veo como ausente.
Quizá esa chispa, esa llama
prenda de una vez para siempre
y la duda, que embelesa, falsa
se duerma y me deje por fin verte.
Autor: Jose Chamorro
Como un loco salto la verja
cruzo campos, bosques y desiertos
en mi imaginación no hay límites
en mi realidad ausencia de fronteras.
Busco tu estela ansiado
como niño juguetes
como una madre a su cachorro
inocente, ilusionado, sonriente… en grito.
No veo, los ojos carecen de lentes
ni olores, sabores, tampoco palabras
ni un murmullo de arroyo
ni una brisa en mi frente.
¿Acaso te has marchado?,
¿por qué me parece que asientes?
En mi desamparo te veo como ausente.
Quizá esa chispa, esa llama
prenda de una vez para siempre
y la duda, que embelesa, falsa
se duerma y me deje por fin verte.
Autor: Jose Chamorro
miércoles, 24 de noviembre de 2010
Poesía erótica
POESÍA ERÓTICA
Lameré tu piel como si fuera un cuerpo de fruta
entre sudor y rocío
con la eterna lengua infame, lengua sin nombre,
que ya no habla, sólo quiere amarte en libertad.
Dormiré junto a la raíz de tu hombro
en la vertical de tu rosa latiente,
y en el celo de la primavera derretida
acariciaré el secreto de tu vientre,
y cuando gimas, mujer poseída,
yo también lloraré y te consolaré, la culpa,
de la virgen que perdió Eros sonriente
por la pérdida de un botón innecesario.
Dormiré junto a la raíz de tus senos
y al extraño calor de tu ardiente boca,
me comeré los pezones de la hierba,
antes de que lo copule el arado
con su espada de ardor enamorado,
reluciente al roce de la amada tierra, que,
algún día la lluvia la moje y lo fecunde.
Dormiré junto al líquido de tu saliva
húmedo como un pez que entra y sale
como la lengua de la mariposa,
sedosamente suave, besos y caricias,
y final de la espalda el rayo,
la golondrina blanca de espumoso vuelo.
Un calor de brasas eleva
el mango entre mis piernas,
pierdo el sueño y la onírica balada erótica.
Y al fin loco de un amor insortoble te veo
cíclope mujer nacida de mi piel y de mis deseos imaginados.
Por Ramón Palmeral. Poemario en Internet "Desolación sin nombre"
Ir a una gran página de poesía erótica
Otra página erótica,(no porno)
HOMENAJE A UN POETA
HOMENAJE A UN POETA
Mucho se ha escrito de ti
Gran poeta de Alicante,
Hoy yo me quiero sumar
A tan hermoso homenaje.
Cuando te leo, en mi mente
Visualizo aquella cárcel
Donde se encerró tu vida
Sin nada justificable.
Quiero moverme en tu ritmo
Para escuchar en silencio
Todos los bellos sonidos
De tus elevados versos.
Hoy yaces bajo esta losa.
Donde reposan tus restos.
Añorando tú presencia
He venido al cementerio.
Tu muerte no ha sido en vano.
Nada es eterno.
Donde quiera que ahora estés
Por favor Miguel, sigue escribiendo.
Sharada (poeta y pintora alicantina)
Mucho se ha escrito de ti
Gran poeta de Alicante,
Hoy yo me quiero sumar
A tan hermoso homenaje.
Cuando te leo, en mi mente
Visualizo aquella cárcel
Donde se encerró tu vida
Sin nada justificable.
Quiero moverme en tu ritmo
Para escuchar en silencio
Todos los bellos sonidos
De tus elevados versos.
Hoy yaces bajo esta losa.
Donde reposan tus restos.
Añorando tú presencia
He venido al cementerio.
Tu muerte no ha sido en vano.
Nada es eterno.
Donde quiera que ahora estés
Por favor Miguel, sigue escribiendo.
Sharada (poeta y pintora alicantina)
lunes, 22 de noviembre de 2010
YO ME QUIERO *
YO ME QUIERO *
Me hundo en lagos calientes de mercurio, y
en la herida abierta me “masquiero”
porque me amo, yo me amo en
en mi propia saliva licuante elemento
ofrecida en el placer del conocimiento,
en el placer de la carne desollada
mientras espero el galope final
de palomas desplumadas.
Yo me fundo en mercurio caliente
y al salir de nuevo me repongo
con esferas viejas de relojes nuevos
excremento de horas
evaporaciones de arsénico
horas vedadas
horas incubadas en minutos
horas encarceladas y... horas incurables.
Luego reservo el mercurio de mis eyaculaciones
para engendrar frágiles vanidades
o árboles que otean montes mordidos
(apóstol de la plaza verde)
( santas en almíbar...)
de privilegiadas escopetas, disparos íntimos.
Somos menos que palabras, escombros de
oraciones, esperma accidental,
cada universo inventa una nueva realidad
la osadía de tu enferma imaginación.
Masturbación o un triunfo solitario
mezquino placer, egoísta, sin compartir amor.
A lo mejor, ya, no me saco más sangre
el alba está podrida, o, acaso,
todo, son imaginaciones mías.
Ramón Palmeral
Me hundo en lagos calientes de mercurio, y
en la herida abierta me “masquiero”
porque me amo, yo me amo en
en mi propia saliva licuante elemento
ofrecida en el placer del conocimiento,
en el placer de la carne desollada
mientras espero el galope final
de palomas desplumadas.
Yo me fundo en mercurio caliente
y al salir de nuevo me repongo
con esferas viejas de relojes nuevos
excremento de horas
evaporaciones de arsénico
horas vedadas
horas incubadas en minutos
horas encarceladas y... horas incurables.
Luego reservo el mercurio de mis eyaculaciones
para engendrar frágiles vanidades
o árboles que otean montes mordidos
(apóstol de la plaza verde)
( santas en almíbar...)
de privilegiadas escopetas, disparos íntimos.
Somos menos que palabras, escombros de
oraciones, esperma accidental,
cada universo inventa una nueva realidad
la osadía de tu enferma imaginación.
Masturbación o un triunfo solitario
mezquino placer, egoísta, sin compartir amor.
A lo mejor, ya, no me saco más sangre
el alba está podrida, o, acaso,
todo, son imaginaciones mías.
Ramón Palmeral
"El cuerpo del día" poemario de Fulgencio Martínez
Poemario que nos envía el poeta Fulgencio Martínez. Director de la revista literaria ÁGORA.
"Ignoran que ser hombre es construir
cada día una ventana en la niebla."
Fulgencio Martínez
"Ignoran que ser hombre es construir
cada día una ventana en la niebla."
Fulgencio Martínez
domingo, 21 de noviembre de 2010
Desnudo artístico a través de los tiempos
Evoluciona el pensamiento del hombre:
Griegos y romanos veían en el cuerpo masculino
la perfección. No obstante también representaron a las mujeres desde el punto de vista de diosas, ninfas o venus.
No es hasta los desnudos del Renacimiento
con Miguel Ángel, Ruben, Rafael, Leonardo D`Vinci
cuando se considera bello los volúmenes del cuerpo
de la mujer.
A mediado de los años 50 (s.XX), se llevaba la mujer
voluctuoso, la mujer latina de grandes senos, a estilo español e italiano.
Julio Romero de Torres introduce a la mujer morena de rasgos anadluces.
Luego vineron las modas fracesas a lo "brillitebardó" de gruesos labios.
Ahora el estilo de mujer delgada va con las corrientes
esa corrientes heladas de los países del frío,
mujeres heladas del Este, las delgadas y anorésicas modelos.
Este desnudo es para mí la perfección de las curvas.
Cuando uno mira un cuadro de desnudo femenino desde la óptica de la pornografía o el sexo, no está mirando arte sino el mundo de los instintos.
El erotismo podría ser un efecto de la postura del cuerpo, del ángulo en el que fue pintado, los colores cálidos, la dirección de la luz. El erotismo es un efecto del manejo de la materia significante, pero también y sobre todo, de los interpretantes del espectador, cuyo inconsciente y la estructura que lo caracteriza, varía de los demás. Es preciso aclarar que el erotismo supone transgresión. En el caso del erotismo en el arte, esa transgresión se producirá en el plano connotativo, es decir, en el proceso de interpretación, en el que cualquier elemento al interior del cuadro podría causar efectos diferentes entre varios espectadores. En ese sentido, la explicites del genital femenino en esta obra, podría alejarnos del terreno erótico, o podría acercarnos mucho más a él, según las interpretaciones del espectador y de su código de reconocimiento.
En un primer nivel, el denotativo, la significación es socializada, pues gracias al código de reconocimiento podemos identificar lo que se presenta ante nuestros ojos. En el segundo nivel, el connotativo, la mirada se vuelve más personal, pudiendo alejarse, en determinada medida, de ese nivel social o hipercodificado, para confrontarse con sus interpretantes a partir de los cuales concebirá la realidad presente en el cuadro.
El valor connotativo que se le atribuye a la realidad como lo absoluto, nos hace pensar en una construcción de la que el mismo pintor no es consciente. Siendo así, podríamos separar esa realidad representada del sistema significativo que la produce. El erotismo, en el desnudo femenino, no reconoce procedimientos absolutos, tiene que ver, en todo caso, con una tensión entre lo ilícito y su transgresión.
Los mejores ejercicios para el conocimiento del cuerpo humano son los talleres de pintura al natural con modelo.
Leer más sobre arte y cultura en Alicante NUEVO IMNPULSO
Comes the account of the life
Comes the account of the life
no momento da ilusão, at the time of illusion,
mundo. world.
Sou desilusão no teu espelho, I am disappointed in your mirror,
o preço price
da percepção das realizações. the perception of achievements.
Vem comigo Come with me
pode ser grato can be grateful
no intervalo in the range
deitar throw
sem desespero without despair
anestesia geral general anesthesia
terror abortado aborted terror
e morto pagou dead and paid
quem viveu, who lived
porém feliz but happy
fez de tudo did everything
em labaredas in flames
de uma pequena chama. a small flame.
Satisfação Satisfaction
todas as formas irresistíveis, all forms irresistible
seduzíveis. seduzíveis.
Cardápios exóticos Exotic menus
e não foi ao céu and did not go to heaven
andou na terra walked the earth
navegou no oceano de todas as cores sailed the ocean in all colors
eo mar levou... and the sea took ...
o corpo tão longe da espanhola amada the body as far from the beloved Spanish
de vida amarga sabor do café puro life bitter taste of black coffee
num dia partido com sentimento querido. day party with a feeling dear.
Aharon Aharon
no momento da ilusão, at the time of illusion,
mundo. world.
Sou desilusão no teu espelho, I am disappointed in your mirror,
o preço price
da percepção das realizações. the perception of achievements.
Vem comigo Come with me
pode ser grato can be grateful
no intervalo in the range
deitar throw
sem desespero without despair
anestesia geral general anesthesia
terror abortado aborted terror
e morto pagou dead and paid
quem viveu, who lived
porém feliz but happy
fez de tudo did everything
em labaredas in flames
de uma pequena chama. a small flame.
Satisfação Satisfaction
todas as formas irresistíveis, all forms irresistible
seduzíveis. seduzíveis.
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e não foi ao céu and did not go to heaven
andou na terra walked the earth
navegou no oceano de todas as cores sailed the ocean in all colors
eo mar levou... and the sea took ...
o corpo tão longe da espanhola amada the body as far from the beloved Spanish
de vida amarga sabor do café puro life bitter taste of black coffee
num dia partido com sentimento querido. day party with a feeling dear.
Aharon Aharon
São poucos.
São poucos.
A Primavera está muito cotada, mas
é melhor o Verão.
E também essas gretas que o Outono forma
ao interceder com os domingos
em algumas cidades
já de si amarelas como bananas.
O Inverno elimina muitos sítios:
nesgas de portas viradas a norte,
margens dos rios
e bancos públicos.
Os contrafortes externos
das igrejas antigas
deixam às vezes luras
utilizáveis mesmo com neve.
Mas desenganemo-nos: as baixas
temperaturas e os ventos húmidos
complicam tudo.
Os regulamentos, ademais, proscrevem
as carícias (com isenção
para determinadas zonas epidérmicas
- sem qualquer interesse –
em crianças, cães e outros animais)
e o “não tocar, perigo de ignomínia”
pode ler-se em mil olhares.
Para onde fugir, então?
Em todo o lado olhos vesgos,
córneas torturadas,
implacáveis pupilas,
retinas reticentes,
vigiam, desconfiam, ameaçam.
Resta talvez o remédio de andar só,
de esvaziar a alma de ternura
e enchê-la de fastio e indiferença,
neste tempo hostil, propício ao ódio.
(Angel Gonzales)
A Primavera está muito cotada, mas
é melhor o Verão.
E também essas gretas que o Outono forma
ao interceder com os domingos
em algumas cidades
já de si amarelas como bananas.
O Inverno elimina muitos sítios:
nesgas de portas viradas a norte,
margens dos rios
e bancos públicos.
Os contrafortes externos
das igrejas antigas
deixam às vezes luras
utilizáveis mesmo com neve.
Mas desenganemo-nos: as baixas
temperaturas e os ventos húmidos
complicam tudo.
Os regulamentos, ademais, proscrevem
as carícias (com isenção
para determinadas zonas epidérmicas
- sem qualquer interesse –
em crianças, cães e outros animais)
e o “não tocar, perigo de ignomínia”
pode ler-se em mil olhares.
Para onde fugir, então?
Em todo o lado olhos vesgos,
córneas torturadas,
implacáveis pupilas,
retinas reticentes,
vigiam, desconfiam, ameaçam.
Resta talvez o remédio de andar só,
de esvaziar a alma de ternura
e enchê-la de fastio e indiferença,
neste tempo hostil, propício ao ódio.
(Angel Gonzales)
viernes, 19 de noviembre de 2010
ANUESCA dará un recital el 4 de diciembre
ANUESCA dará un recital el 4 de diciembre a las 18 horas en la residencia de la tercera edad NOVAIRE
La poesía es una de las más grandes artes, una impresionante manera de vivir que no conoce edad, ni la puede doblegar ningún tipo de obstáculo, abriéndose siempre un preciado camino a la hora de acercarse a quién de corazón desee saber de ella, disfrutar de ella y complacerse y complacer al mundo entero con ella.
Pocas cosas como las artes en cualquiera de sus expresiones, puede llegar a anidar en los corazones de las personas de cualquier edad y condición social que así lo deseen, y de entre las maravillosas artes que el hombre ha perfeccionado con el discurrir del tiempo, “golpe a golpe, verso a verso”, la poesía, ¡que bella palabra! es una de las que con más gozo alberga nuestro corazón, pues al vivir, al hablar, al mirar, al compartir, al ayudar… estamos escribiendo poesía.
Desde nuestra más tierna infancia en que comenzamos a leer los primeros poemas escritos por los grandes autores de todos los tiempos, hasta que con la sabiduría que proporcionan los años, podemos leer o componer nuestros propios poemas, la poesía siempre nos ha acompañado en todos nuestros quehaceres y ha aportando esa luz, ese amor, ese sentimiento que nos empuja a amar, a ver en las demás personas a nosotros mismos, a compartir nuestros poemas, a ser solidarios y luchar por la belleza de un mundo en el cual tenemos depositadas nuestras más fervientes ilusiones y esperanzas.
¿Quién de niño no ha escrito un verso al amor? ¿Quién de joven no ha exaltado las bondades de su pareja? Y… ¿Quién de mayor no ha cantado las excelencias de la naturaleza?
La poesía es pura magia intemporal que une al mundo en un fraternal abrazo de amor.
Para mis amigos y familiares de la Residencia de la Tercera Edad Novaire de El Campello esperando que el recital de ANUESCA sea de su agrado.
ANUESCA aprovecha estas líneas para felicitar a todos los ancianos de El Campello y desearles unas felices fiestas de Navidad.
Juan Benito (ANUESCA)
La poesía es una de las más grandes artes, una impresionante manera de vivir que no conoce edad, ni la puede doblegar ningún tipo de obstáculo, abriéndose siempre un preciado camino a la hora de acercarse a quién de corazón desee saber de ella, disfrutar de ella y complacerse y complacer al mundo entero con ella.
Pocas cosas como las artes en cualquiera de sus expresiones, puede llegar a anidar en los corazones de las personas de cualquier edad y condición social que así lo deseen, y de entre las maravillosas artes que el hombre ha perfeccionado con el discurrir del tiempo, “golpe a golpe, verso a verso”, la poesía, ¡que bella palabra! es una de las que con más gozo alberga nuestro corazón, pues al vivir, al hablar, al mirar, al compartir, al ayudar… estamos escribiendo poesía.
Desde nuestra más tierna infancia en que comenzamos a leer los primeros poemas escritos por los grandes autores de todos los tiempos, hasta que con la sabiduría que proporcionan los años, podemos leer o componer nuestros propios poemas, la poesía siempre nos ha acompañado en todos nuestros quehaceres y ha aportando esa luz, ese amor, ese sentimiento que nos empuja a amar, a ver en las demás personas a nosotros mismos, a compartir nuestros poemas, a ser solidarios y luchar por la belleza de un mundo en el cual tenemos depositadas nuestras más fervientes ilusiones y esperanzas.
¿Quién de niño no ha escrito un verso al amor? ¿Quién de joven no ha exaltado las bondades de su pareja? Y… ¿Quién de mayor no ha cantado las excelencias de la naturaleza?
La poesía es pura magia intemporal que une al mundo en un fraternal abrazo de amor.
Para mis amigos y familiares de la Residencia de la Tercera Edad Novaire de El Campello esperando que el recital de ANUESCA sea de su agrado.
ANUESCA aprovecha estas líneas para felicitar a todos los ancianos de El Campello y desearles unas felices fiestas de Navidad.
Juan Benito (ANUESCA)
jueves, 18 de noviembre de 2010
miércoles, 17 de noviembre de 2010
Mañana habré de verte si es que quieres
Mañana habré de verte si es que quieres
y un brillo de alegría habrá en mi boca.
¡Bendita la ilusión que se desboca
pensando en el amor y en las mujeres!
De joven, en mi pecho los quereres
brotaban sin cesar, con ansia loca.
¿Qué oculta ese poder, que cuanto toca
se torna en diversión, ansia y placeres?
Pasados son los años y prosigo
soñando en el albur de la aventura,
no sirve que me indique algún amigo
que obrar de tal manera ya es locura.
Contesto que la suerte va conmigo,
pues bien dice el refrán: - Genio y figura...-.
Por Francisco Escobar Bravo
y un brillo de alegría habrá en mi boca.
¡Bendita la ilusión que se desboca
pensando en el amor y en las mujeres!
De joven, en mi pecho los quereres
brotaban sin cesar, con ansia loca.
¿Qué oculta ese poder, que cuanto toca
se torna en diversión, ansia y placeres?
Pasados son los años y prosigo
soñando en el albur de la aventura,
no sirve que me indique algún amigo
que obrar de tal manera ya es locura.
Contesto que la suerte va conmigo,
pues bien dice el refrán: - Genio y figura...-.
Por Francisco Escobar Bravo
Angela Galdón ha escrito sobre Miguel Hernández
Ángela ha escrito: A MIGUEL HERNÁNDEZ ELEGÍA...
Se cumple el centenario de la muerte del Poeta... entrelazando sus versos con mis versos, sus ricos poemas y mi humilde poesía, le dedico mi recuerdo y mi elegía. Umbría por la pena, casi bruna porque la pena tizna cuando estalla, dónde yo no me hallo no se halla mujer más apenada que ninguna. *** En Orihuela su pueblo y no el mío... se me ha muerto como el rayo Miguel Hernández, con quien tanto quería.
*** DE SU AMIGO ROSENDO... DOY TESTIGO... De tu amigo del alma doy testigo... que te aguarda bajo tu higuera y tu olivo, de tu amigo del alma bien quisiera que florecieras de nuevo cada primavera. De tu amigo del alma me estremece que recordara pequeñas, pequeñeces, de tu amigo del alma fiel a tu ausencia y a tu vida ¡ nunca te olvida... ! De tu amigo en la infancia más valdría... que estuvieras con él hoy todavía, de tu amigo del alma sus mejillas se humedecen de lágrimas furtivas. No te has ido, sigues fiel y toreas con él aún tus corridas vestido de luces de papel compañero de juegos y fatigas. Que tu amigo recuerda tus poesías bajo el chopo y el peral del huerto un día te observaba atento casi mudo tu bucólica inspiración cómo fluía. De tu amigo del alma, amistad pura, de sus lágrimas añejas, un derroche de ternura hacia tu persona presta a mi persona ayuda, a emanar de mi alma mi verso y mi locura...
¡OH locura hermosa...! esa que me conduce al verso y a la prosa, queriendo emularte con mis cosas procuro que de cardos, nazcan rosas. De tu amigo del alma doy testigo... que eso de verdad no es otra cosa que puro cariño de amistad hermosa, que hace con su fidelidad que yo ame tus cosas, que eso de verdad es una amigo. De tu amigo del alma, el recuerdo a tus chumberas, a tus partidos de fútbol, tú... centro izquierda, a tu lado Rosendo... centro medio, y Manolo Recora... a tu derecha... De tu amigo del alma conocemos... tu verso compuesto a las palmeras, que tus musas incesantes se marcharon dejando tus versos con su ausencia. De tu amigo Rosendo ten seguro el recuerdo y su afecto, con orgullo. Y de mí, que en mis versos bien procuro imitarte sin lograr lo hermoso tuyo, de mi alma Miguel ¡tienes lo puro...! besarte tu noble calavera que en sueños lo soñé, ¡que te lo juro...!
28/03/2005.- Alicante ******
Se cumple el centenario de la muerte del Poeta... entrelazando sus versos con mis versos, sus ricos poemas y mi humilde poesía, le dedico mi recuerdo y mi elegía. Umbría por la pena, casi bruna porque la pena tizna cuando estalla, dónde yo no me hallo no se halla mujer más apenada que ninguna. *** En Orihuela su pueblo y no el mío... se me ha muerto como el rayo Miguel Hernández, con quien tanto quería.
*** DE SU AMIGO ROSENDO... DOY TESTIGO... De tu amigo del alma doy testigo... que te aguarda bajo tu higuera y tu olivo, de tu amigo del alma bien quisiera que florecieras de nuevo cada primavera. De tu amigo del alma me estremece que recordara pequeñas, pequeñeces, de tu amigo del alma fiel a tu ausencia y a tu vida ¡ nunca te olvida... ! De tu amigo en la infancia más valdría... que estuvieras con él hoy todavía, de tu amigo del alma sus mejillas se humedecen de lágrimas furtivas. No te has ido, sigues fiel y toreas con él aún tus corridas vestido de luces de papel compañero de juegos y fatigas. Que tu amigo recuerda tus poesías bajo el chopo y el peral del huerto un día te observaba atento casi mudo tu bucólica inspiración cómo fluía. De tu amigo del alma, amistad pura, de sus lágrimas añejas, un derroche de ternura hacia tu persona presta a mi persona ayuda, a emanar de mi alma mi verso y mi locura...
¡OH locura hermosa...! esa que me conduce al verso y a la prosa, queriendo emularte con mis cosas procuro que de cardos, nazcan rosas. De tu amigo del alma doy testigo... que eso de verdad no es otra cosa que puro cariño de amistad hermosa, que hace con su fidelidad que yo ame tus cosas, que eso de verdad es una amigo. De tu amigo del alma, el recuerdo a tus chumberas, a tus partidos de fútbol, tú... centro izquierda, a tu lado Rosendo... centro medio, y Manolo Recora... a tu derecha... De tu amigo del alma conocemos... tu verso compuesto a las palmeras, que tus musas incesantes se marcharon dejando tus versos con su ausencia. De tu amigo Rosendo ten seguro el recuerdo y su afecto, con orgullo. Y de mí, que en mis versos bien procuro imitarte sin lograr lo hermoso tuyo, de mi alma Miguel ¡tienes lo puro...! besarte tu noble calavera que en sueños lo soñé, ¡que te lo juro...!
28/03/2005.- Alicante ******
lunes, 15 de noviembre de 2010
IX ENCUENTRO NACIONAL DE ANUESCA el 20 de NOVIEMBRE a favor de HAITÍ
IX ENCUENTRO NACIONAL DE ANUESCA el 20 de NOVIEMBRE a favor de HAITÍ
De nuevo la muerte se ceba con los inocentes en Haití. El cólera ataca
a los niños, a los mayores, a los padres, a una población que sufrió
el 12 de enero un descomunal terremoto: 200 000 muertos, 250 000 heridos
y 1 millón de personas sin techo. La tragedia sigue en un país
que no verá el final del túnel si nosotros, los ciudadanos de a pie no
nos unimos no nos solidarizamos para ayudar a nuestros hermanos.
Haití tiene la renta por cápita más baja de toda Sudamérica. La
mayoría de sus habitantes viven en unos condiciones de pobreza extrema. La
miseria es tan grave que los autóctonos antes del terremoto no tenían
casi posibilidad de alimentarse y preparaban galletas de barro y manteca
para sobrevivir.
Casi todos los pequeños padecen de enfermedades hídricas, parásitos….
Haití no tiene medicamentos, agua para salvar a estos niños indefensos
que miran las cámaras de los periodistas con unos ojos vacios que ya no
ven nada, que sólo esperan la muerte sin que sus padres, si
no han muerto, puedan socorrerles.
ANUESCA con su festival anual espera que la población de El Campello
se una al movimiento solidario y aporte su ayuda a este pueblo al borde de
la nada, al borde de la muerte.
Harmonie Botella
De nuevo la muerte se ceba con los inocentes en Haití. El cólera ataca
a los niños, a los mayores, a los padres, a una población que sufrió
el 12 de enero un descomunal terremoto: 200 000 muertos, 250 000 heridos
y 1 millón de personas sin techo. La tragedia sigue en un país
que no verá el final del túnel si nosotros, los ciudadanos de a pie no
nos unimos no nos solidarizamos para ayudar a nuestros hermanos.
Haití tiene la renta por cápita más baja de toda Sudamérica. La
mayoría de sus habitantes viven en unos condiciones de pobreza extrema. La
miseria es tan grave que los autóctonos antes del terremoto no tenían
casi posibilidad de alimentarse y preparaban galletas de barro y manteca
para sobrevivir.
Casi todos los pequeños padecen de enfermedades hídricas, parásitos….
Haití no tiene medicamentos, agua para salvar a estos niños indefensos
que miran las cámaras de los periodistas con unos ojos vacios que ya no
ven nada, que sólo esperan la muerte sin que sus padres, si
no han muerto, puedan socorrerles.
ANUESCA con su festival anual espera que la población de El Campello
se una al movimiento solidario y aporte su ayuda a este pueblo al borde de
la nada, al borde de la muerte.
Harmonie Botella
domingo, 14 de noviembre de 2010
AL NO NACIDO
AL NO NACIDO
Dudé en tu nacimiento.
Quizas mal aconsejada.
Y en lo profundo de mí
oigo a veces un lamento,
...que me desgarra y maltrata
todo lo que llevo dentro.
¿Que daño te hice yo,
qe ni siquiera he nacido?
¿Acaso no valgo yo
ni tan siquiera un suspiro?
Maria Llaves Llorca
Dudé en tu nacimiento.
Quizas mal aconsejada.
Y en lo profundo de mí
oigo a veces un lamento,
...que me desgarra y maltrata
todo lo que llevo dentro.
¿Que daño te hice yo,
qe ni siquiera he nacido?
¿Acaso no valgo yo
ni tan siquiera un suspiro?
Maria Llaves Llorca
viernes, 12 de noviembre de 2010
Senda del poeta Miguel Hernández. 12 de noviembre
Salida de los senderistas hacia Orihuela. Homenaje en el cementerio.
Zeguramente (poema en andaluz)
Pué
muxaz graziaz,
po er l´enbio.
Yo boi a zeguí aziendo,
lo ke bea má konbeniente,
pa la yengua k´ablaba mí mare.
Zeguramente,
ar l´iguá,
ke e exo un kuaderniyo,
kon temaz míoz,
zobre Miguel Hernández Gilabert,
de loz kualez ya e diztribuio\bendio ma de teziento kuarenta;
boi a azé otro kon miz temaz,
en mí andalú;
l´unika koza
ke me lo pue inpedí,
zon la farta de talegoz;
po ke zerá muxo má gordo.
Zienpre bueztro
migé
muxaz graziaz,
po er l´enbio.
Yo boi a zeguí aziendo,
lo ke bea má konbeniente,
pa la yengua k´ablaba mí mare.
Zeguramente,
ar l´iguá,
ke e exo un kuaderniyo,
kon temaz míoz,
zobre Miguel Hernández Gilabert,
de loz kualez ya e diztribuio\bendio ma de teziento kuarenta;
boi a azé otro kon miz temaz,
en mí andalú;
l´unika koza
ke me lo pue inpedí,
zon la farta de talegoz;
po ke zerá muxo má gordo.
Zienpre bueztro
migé
jueves, 11 de noviembre de 2010
Presentación del poemario "Un pastor ante la muerte"
Hola Compañeros, quería anunciaros que el próximo día 16 de Noviembre presentaré mi nuevo libro de poesía "Un pastor ante la muerte" a las 20:00 H en el centro cultural Ibercaja de Portales 48 en Logroño, el acto será presentado por el Consejero de presidencia del Gobierno de La Rioja: Emilio Del Río y el doctor en Filología Hispánica: José Luis Pérez Pastor, espero contar con vuestra presencia, en este acto tan importante para mí.
Este nuevo poemario, editado por la editorial riojana del 4 de Agosto y con portada del pintor calagurritano Francisco Javier Garrido Romanos, trata sobre la desaparición del oficio pastoril, como comprobaréis en este extracto del prólogo realizado por el poeta de Alicante, Felipe Fuentes García.
Un pastor ante la muerte es una evocación de las tareas
pastoriles de otro tiempo, llamadas ahora a su extinción, un contenido
lamento por su trueque ante la modernidad, pero, en el
fondo, se yergue como un canto a la Naturaleza, que no se
detiene en una mera topografía de la flora y de la fauna, sino
que trasciende y eleva, comunicando al lector el sentimiento del
hombre que habita ese paisaje, construyendo con la palabra una
realidad que el propio autor transita e integra. En sus páginas
corre, a modo de manantial, la voz de un poeta en plenitud, de
palabra firme, que sabe transmitir al lector —a través del dolor
de la pérdida— el vibrato de los valores antropológicos del
amor, de la añoranza del tiempo consumido y de las estancias
clausuradas, del valor de la amistad, de la soledad del hombre y,
sobre todo, del anhelo de perdurabilidad, de trascendencia.
QUÉ SERÁ DE ESTOS CAMPOS
Qué será de estos campos cuando mueras,
pastor que te pronuncias en caminos,
en antiguas cañadas y destinos
con un rumor de sabias primaveras.
¿Recordarán tu paso las laderas
impregnadas de aquellos dulces trinos
de cencerros y amores peregrinos
que nacen cuando brotan las trigueras?
¿Verán los tambarices del sesteo
la penumbra en su vientre, con navajas
cuando reine el silencio del descanso?
Bebes la soledad en el careo
mientras surcas los montes que trabajas...
Y una pupila yace en el remanso.
---------------------------------------------
Adrián Pérez Castillo
miércoles, 10 de noviembre de 2010
Poema de Esmeralda Busto
CUANDO PUEDO PENSAR
De noche cuando pongo
mis sienes en la almohada
y hacia otro mundo quiero,
mis pensamientos volver
callada y en silencio
enfadada en ti pienso
porque queiro estar contigo
y no te puedo ver
¡no ves que no!
que así no puedo ser
que poco a poco matas
el amor de una mujer
que siempre te ha querido
como se debe querer.
No vez que no
que así no puede ser,
que de tanto pensar no pienso
que de tanto esperar
ni siquiera esperar
que paso días enteros
callada y entristecida,
sin que tú te acuerdes
ni siquiera de llamar.
Reclinada en dos almohadones
espero y desespero,
al no poder descansar.
Qué fácil parece todo
y que difícil amor
cuando el amor de tu vida
sin duda no es igual
¡No ves que no!
que así no puede ser
porque pienso que mañana
me volverá a suceder
pobre corazón lastimado...
(leer el resto del poema en la foto que sigue...)
De noche cuando pongo
mis sienes en la almohada
y hacia otro mundo quiero,
mis pensamientos volver
callada y en silencio
enfadada en ti pienso
porque queiro estar contigo
y no te puedo ver
¡no ves que no!
que así no puedo ser
que poco a poco matas
el amor de una mujer
que siempre te ha querido
como se debe querer.
No vez que no
que así no puede ser,
que de tanto pensar no pienso
que de tanto esperar
ni siquiera esperar
que paso días enteros
callada y entristecida,
sin que tú te acuerdes
ni siquiera de llamar.
Reclinada en dos almohadones
espero y desespero,
al no poder descansar.
Qué fácil parece todo
y que difícil amor
cuando el amor de tu vida
sin duda no es igual
¡No ves que no!
que así no puede ser
porque pienso que mañana
me volverá a suceder
pobre corazón lastimado...
(leer el resto del poema en la foto que sigue...)
Poema de Sandra Figueroa
Te fuiste en silencio como un cobarde
que roba en la noche y emprende la huida.
Te fuiste como un cobarde llevando contigo
mi frágil corazón entre tus manos.
Te fuiste sin despedidas, sin palabras,
indiferente a mi amor y mis poemas.
Te fuiste como esta noche de oscuridad
que a la luz de una vela que se extingue
te escribo decepcionada y suspirando
tu ultimo poema. Te fuiste sin adiós.
Te fuiste y no supe el porque de la partida.
Imagino que te cansaste de fingir un amor
que no existió nunca y tan solo te divertía
ver mi cariño y dolor rimado en versos,
en letras que lloraban en cada punto.
Te fuiste como la luz de esta vela, y a oscuras,
temblando, pongo fin a este poema triste
que será mi adiós para el cobarde que fuiste.
Sandra Figueroa H.
Monterrey, N. México
Marzo 1 del 2004
que roba en la noche y emprende la huida.
Te fuiste como un cobarde llevando contigo
mi frágil corazón entre tus manos.
Te fuiste sin despedidas, sin palabras,
indiferente a mi amor y mis poemas.
Te fuiste como esta noche de oscuridad
que a la luz de una vela que se extingue
te escribo decepcionada y suspirando
tu ultimo poema. Te fuiste sin adiós.
Te fuiste y no supe el porque de la partida.
Imagino que te cansaste de fingir un amor
que no existió nunca y tan solo te divertía
ver mi cariño y dolor rimado en versos,
en letras que lloraban en cada punto.
Te fuiste como la luz de esta vela, y a oscuras,
temblando, pongo fin a este poema triste
que será mi adiós para el cobarde que fuiste.
Sandra Figueroa H.
Monterrey, N. México
Marzo 1 del 2004
Poema de César Sempere
Versos desangrados mi tierra nutre,
desmembrados en lianas despeinadas
queriendo emerger de la densa sombra
muriendo al saber que se desvanecen.
Gallardos, afluentes de mi camino
agotando la vida su destino.
Rotos, quebrados de razones secas
siendo jornaleros de mis arados.
Repican las cantinelas tostadas
de trigo, vides, óleos soleados,
con yerma siega labrada ya suda,
arreo de buey, empuje labrado.
Sazona pues mi siembra sin emboque,
dando respuesta a la amarga avidez
de un sentimiento jamás satisfecho
tras el jugoso aroma de tus lomas.
desmembrados en lianas despeinadas
queriendo emerger de la densa sombra
muriendo al saber que se desvanecen.
Gallardos, afluentes de mi camino
agotando la vida su destino.
Rotos, quebrados de razones secas
siendo jornaleros de mis arados.
Repican las cantinelas tostadas
de trigo, vides, óleos soleados,
con yerma siega labrada ya suda,
arreo de buey, empuje labrado.
Sazona pues mi siembra sin emboque,
dando respuesta a la amarga avidez
de un sentimiento jamás satisfecho
tras el jugoso aroma de tus lomas.
Poema de Elisa Lichazul
Arenas Rojas
Señálame el objetivo que buscas
lo imperativo de tu obsesión
lo urgente del camino
que ya no puedo más.
Estoy agotado
minado
sediento
y tú sólo quieres llegar
o quizá escapar como un necio
de lo que es imposible escapar.
Déjame morir acá
ya nada importa, todo se gastó
todo llegó a su fondo y desde la arena
que se me queda en las manos
he de cubrir mi rostro para no verte más.
Vete a remontar vientos rescatadores
ya no soy tu responsabilidad
y he de quedarme con mis raíces expuestas
quizá algún cielo se apiade
y deje caer su lluvia sobre esta hojarasca
que se reseca con el solo rumor de un fuego cruzado.
Las horas me vigilan impertérritas
ellas saben desde dónde me duele
ni la sombra hoy asoma para consolar
todo se ha muerto incluyendo a la ternura
nada se me permite , es una tortura
cada tictac punza en mi ojo
como si fuera un escorpión incansable.
Llorar es una burla
soy todo sal
mi boca se ha quedado en letanías inconclusas
las manos atrofiadas por la brusca monotonía
han dejado manar acciones
sus apéndices no se mueven, ya no ayudan.
No queda amanecer en este horizonte
ni un ingenuo pensamiento
todo quedó atado
todo sueño quedó mutilado
por eso solo he de quedar.
elisa©lichazul
Señálame el objetivo que buscas
lo imperativo de tu obsesión
lo urgente del camino
que ya no puedo más.
Estoy agotado
minado
sediento
y tú sólo quieres llegar
o quizá escapar como un necio
de lo que es imposible escapar.
Déjame morir acá
ya nada importa, todo se gastó
todo llegó a su fondo y desde la arena
que se me queda en las manos
he de cubrir mi rostro para no verte más.
Vete a remontar vientos rescatadores
ya no soy tu responsabilidad
y he de quedarme con mis raíces expuestas
quizá algún cielo se apiade
y deje caer su lluvia sobre esta hojarasca
que se reseca con el solo rumor de un fuego cruzado.
Las horas me vigilan impertérritas
ellas saben desde dónde me duele
ni la sombra hoy asoma para consolar
todo se ha muerto incluyendo a la ternura
nada se me permite , es una tortura
cada tictac punza en mi ojo
como si fuera un escorpión incansable.
Llorar es una burla
soy todo sal
mi boca se ha quedado en letanías inconclusas
las manos atrofiadas por la brusca monotonía
han dejado manar acciones
sus apéndices no se mueven, ya no ayudan.
No queda amanecer en este horizonte
ni un ingenuo pensamiento
todo quedó atado
todo sueño quedó mutilado
por eso solo he de quedar.
elisa©lichazul
Poema de Amalia Caetano
Las hechiceras se mueven
en los sauces gemidores.
Bellas hadas en arco iris
abundadas de ilusiones.
Esplendorosa luciérnaga
Estás en los atolones
Observando mi belleza
tan solitaria en la noche…
Las hechiceras se mueven
Abundadas de ilusiones.
Amalia Lateano
en los sauces gemidores.
Bellas hadas en arco iris
abundadas de ilusiones.
Esplendorosa luciérnaga
Estás en los atolones
Observando mi belleza
tan solitaria en la noche…
Las hechiceras se mueven
Abundadas de ilusiones.
Amalia Lateano
Poemas de Manuel Rubio
ENTRE QUEBRADAS
Entre quebradas que el cielo se esconde,
Entre ecos que ni la voz se repite,
Entre señores de ríos boca abajo,
Entre mantos que el cielo nos cubre,
Entre estrellas parpadeantes a oscuras,
Entre faldas de cerros echadas,
Entre gritos de grillos pedantes,
Entre puntas de cumbres gigantes,
Entre estrujos de rocas de montes,
Entre suspiros que acompaña la noche,
Entre tu amor y el mío;
Allí los ecos repiten “Te amo”
Manuel Rubio T.
ASI COMO
Así como la profundidad del mar
como la inmensidad del infinito,
como el sol que brilla en su día,
como la luna que brilla su noche,
como la tierra que gira en sus horas,
como la vida nos da la vida,
como la estrella querida en el cielo,
como Dios nos da la eternidad,
como misterio que guarda el universo;
así como el mar infinito
entre el día y la noche
a toda hora nuestras vidas
aquí y en el cielo
por la eternidad del universo
tú y yo nos amamos.
Manuel Rubio T.
ALLI ESTA EL AMOR
Allí está el amor; donde quieras que esté
cuando veas en mí una sonrisa, que lo olvida todo
Allí está el amor…
cuando quieras llenar el alma con una sola palabra de amor
Allí está el amor…
cuando veas en la mirada lo infinito, lo eterno y lo profundo de amar
Allí está el amor…
cuando quieras encontrarlo sin tener que buscarlo
Allí está el amor…
cuando quieras recibirlo; sin tener que pedirlo
Allí está el amor…
cuando cuentes conmigo sin distancia ni tiempo, pero en si tu mente
Allí está el amor…
cuando hagas algo de mí, con sosiego, ternura,
inteligencia y bondad
Allí está el amor…
cuando despiertes de tus sueños con alegría de vivir más a mi lado
Allí está el amor…
cuando veas en mí a nuestro hijo, que quieres darle todo
Allí está el amor…
cuando veas en mí que no te falta nada; porque soy tu todo
Allí está el amor…
cuando no sufras ni tengas pena de nada; y te sientas feliz
Allí está el amor…
cuando veas que brillo más que las estrellas, la luna y el sol juntos
Allí está el amor…
cuando arrancarme de tu vida no puedes, porque es destruirte tu misma
Allí está el amor…
entre todas tus cosas, tu trabajo, tu familia, entre toda la gente
Allí está el amor…
entre tu razón, tu vivir, tu amor, tu dicha y todo de todo
Allí está el amor…
allí estará para siempre, donde quieras que esté;
Allí está el amor…
allí estaré yo; por siempre tu gran amor.
Manuel Rubio T.
Entre quebradas que el cielo se esconde,
Entre ecos que ni la voz se repite,
Entre señores de ríos boca abajo,
Entre mantos que el cielo nos cubre,
Entre estrellas parpadeantes a oscuras,
Entre faldas de cerros echadas,
Entre gritos de grillos pedantes,
Entre puntas de cumbres gigantes,
Entre estrujos de rocas de montes,
Entre suspiros que acompaña la noche,
Entre tu amor y el mío;
Allí los ecos repiten “Te amo”
Manuel Rubio T.
ASI COMO
Así como la profundidad del mar
como la inmensidad del infinito,
como el sol que brilla en su día,
como la luna que brilla su noche,
como la tierra que gira en sus horas,
como la vida nos da la vida,
como la estrella querida en el cielo,
como Dios nos da la eternidad,
como misterio que guarda el universo;
así como el mar infinito
entre el día y la noche
a toda hora nuestras vidas
aquí y en el cielo
por la eternidad del universo
tú y yo nos amamos.
Manuel Rubio T.
ALLI ESTA EL AMOR
Allí está el amor; donde quieras que esté
cuando veas en mí una sonrisa, que lo olvida todo
Allí está el amor…
cuando quieras llenar el alma con una sola palabra de amor
Allí está el amor…
cuando veas en la mirada lo infinito, lo eterno y lo profundo de amar
Allí está el amor…
cuando quieras encontrarlo sin tener que buscarlo
Allí está el amor…
cuando quieras recibirlo; sin tener que pedirlo
Allí está el amor…
cuando cuentes conmigo sin distancia ni tiempo, pero en si tu mente
Allí está el amor…
cuando hagas algo de mí, con sosiego, ternura,
inteligencia y bondad
Allí está el amor…
cuando despiertes de tus sueños con alegría de vivir más a mi lado
Allí está el amor…
cuando veas en mí a nuestro hijo, que quieres darle todo
Allí está el amor…
cuando veas en mí que no te falta nada; porque soy tu todo
Allí está el amor…
cuando no sufras ni tengas pena de nada; y te sientas feliz
Allí está el amor…
cuando veas que brillo más que las estrellas, la luna y el sol juntos
Allí está el amor…
cuando arrancarme de tu vida no puedes, porque es destruirte tu misma
Allí está el amor…
entre todas tus cosas, tu trabajo, tu familia, entre toda la gente
Allí está el amor…
entre tu razón, tu vivir, tu amor, tu dicha y todo de todo
Allí está el amor…
allí estará para siempre, donde quieras que esté;
Allí está el amor…
allí estaré yo; por siempre tu gran amor.
Manuel Rubio T.
Fotocomposiones para un Centenario
Fotos de Ramón Palmeral. Abayubá Caraballo canta "El niño yuntero".
jueves, 4 de noviembre de 2010
Ilusión
Ilusión
Príncipe de caballo blanco
una capa, un escudo
un trote audaz y seguro
con elegancia llevas.
Princesa que esperas
la huérfana promesa
enredada en sutil encanjes
y en sueños de seda.
Se divisa en el horizonte,
verde, silvestre pradera;
viste nacer una rosa, y otra,
y otra, en el jardín de tu mente.
Reloj de arena
que marca el paso
de cada tiempo de espera.
Bajó el sol a secarte las lágrimas,
tu mundo parece impiadoso
paciente princesa.
Se divisa en el horizonte,
seca, árida, ocre pradera;
el brinco del caballo blanco...
como verdad ambigua
como pasado que se estanca
como huella que se pierde
como latido que se frena...
Carla Erica Allione
Príncipe de caballo blanco
una capa, un escudo
un trote audaz y seguro
con elegancia llevas.
Princesa que esperas
la huérfana promesa
enredada en sutil encanjes
y en sueños de seda.
Se divisa en el horizonte,
verde, silvestre pradera;
viste nacer una rosa, y otra,
y otra, en el jardín de tu mente.
Reloj de arena
que marca el paso
de cada tiempo de espera.
Bajó el sol a secarte las lágrimas,
tu mundo parece impiadoso
paciente princesa.
Se divisa en el horizonte,
seca, árida, ocre pradera;
el brinco del caballo blanco...
como verdad ambigua
como pasado que se estanca
como huella que se pierde
como latido que se frena...
Carla Erica Allione
Grupo poético Miguel Hernandez, recital del centenario
La manana del día 30 de octubre 2010 el Grupo Poético Miguel Hernández de Alicante celebró recital ante la tumba del poeta, para recordar el centenario, con la asistencia de numerosos poetas y público:
Poetas por orden de recital:
Ramón Palmeral,
Rafaela Lax,
Trinitario Rodríguez,
Virginia Pina,
José Antonio Charques,
Pilar Casasola,
Paco Martínez,
Eumenia Rodríguez,
Ana Martinlópez,
Agustín Conchilla,
Eduardo Romero,
Francisca Cerdá,
Pepa Zaragoza
Paca Zaragoza.
Discurso de ANTONIO GRACIA
CA Calatayud - Solemne Acto de Apertura del Curso (en diferido) UNED
Discurso de ANTONIO GRACIA
Discurso de ANTONIO GRACIA
A Núria Torres, in memoriam
A Núria Torres, in memoriam
por Alfonso Alegre Heitzmann
La historia de la poesía del siglo XX nos ha dado algunos grandes poetas que nunca persiguieron el reconocimiento y que incluso no llegaron a conocerlo. En ocasiones, la razón de ese anonimato no ha sido tanto la negligencia de una época o de una sociedad que no supieron ver la grandeza de un artista, como la relación especialmente secreta que esos escritores han querido mantener con la poesía, conscientes de que ésta no se deja engañar por objetivos espurios como la fama.
A fines de 1942 moría, a los treinta y dos años de edad, Màrius Torres, una de las voces más hondas de la poesía catalana contemporánea. Moría de una tuberculosis que se le había manifestado siete años antes, y moría sin ver publicado ninguno de sus poemas. Las circunstancias de su final fueron además especialmente trágicas. De familia de larga tradición liberal y republicana —su padre fue, durante los años de la República, vicepresidente del Parlamento de Cataluña—, Màrius Torres murió en el sanatorio de Puig d'Olena, alejado de la casa familiar de Lleida, que al término de la Guerra Civil Española fue saqueada y confiscada, y de su padre y hermanos que, exiliados en la Cataluña francesa, no muy lejos de Màrius, supieron de la agonía y muerte del poeta sin poder compartir con él sus últimos momentos, ni acudir siquiera a su entierro. Sólo Núria, su hermana pequeña, pudo cruzar clandestinamente la frontera en octubre de 1942 y convivir con él durante quince días, convirtiéndose más tarde, y a lo largo de toda su vida, en la mejor embajadora de la obra poética y de la memoria viva de su hermano.
Cinco años después de la muerte del poeta, en diciembre de 1947, se publicó en Coyoacán, en la ciudad de México, y en su lengua original, la lengua catalana, la obra poética de Màrius Torres. El volumen reunía noventa y seis poemas, en la selección que el propio autor consideró definitiva. Se tiraron 142 ejemplares y la edición estuvo al cuidado de Joan Sales, escritor y editor catalán, fiel amigo del poeta, exiliado en México tras la Guerra Civil. En una relación epistolar que duró los años de la guerra y los inmediatamente posteriores, Joan Sales, siguiendo paso a paso las indicaciones de su amigo, pudo editar su poesía según la voluntad de éste. La publicación de la obra de Màrius Torres fue el último proyecto del grupo de escritores catalanes exiliados en México que, entre 1943 y 1947, editaron con Joan Sales los Quaderns de l'Exili. La edición se demoró cinco años porque el padre del poeta quería que la obra de su hijo viera la luz en la tierra donde fue escrita, pues confiaba en una intervención aliada en España, cuando acabase la Segunda Guerra Mundial, que permitiese la instauración de un régimen democrático y el regreso de los exiliados.
En el mayor anonimato, y en unas circunstancias históricas y personales absolutamente dramáticas —la guerra, la enfermedad, la separación definitiva de los seres queridos—, Màrius Torres construyó una obra poética en la cual la vida expresa su más acendrada y honda belleza en la progresiva asunción de la muerte, a la que el autor llega a través de la contemplación de la naturaleza y del milagro cotidiano de la luz. Para el poeta, en su diálogo último con la poesía, "la eternidad es sólo un presente que se ensancha", y algunos de sus mejores poemas nos permiten penetrar en esa presencia efímera e insondable de la vida que se aboca, ya sin temor, a la muerte:
Hojas del álamo,
quién tuviese también
en la ribera
un vivir tan sensible,
una muerte secreta.
Con la levedad y la hondura de la hoja que cae, la vida y la obra de Màrius Torres fueron breves y secretas. La singular pureza de su poesía nace de la necesidad de expresar esa belleza efímera y eterna del mundo en toda su verdad. Como Carles Riba supo expresar con lucidez en una de sus cartas al poeta, no hay en su poesía magia de artista que pretenda llenarla ni organizarla, "un hombre se entiende con la Realidad Última —escribe Riba— gracias a una especie de pacto de confianza y aceptación [...] De ahí el tono, entre el de la oración y el de la maravilla, siempre tan ajeno a cualquier virtuosismo, tan a media voz. Los que repitan su voz, han de tomarla también en una intimidad purísima".
Tras aquella primera y heroica edición de Coyoacán, la poesía de Màrius Torres tuvo posteriormente, ya en Cataluña, sucesivas ediciones que añadieron nuevos poemas inéditos. Sin embargo, la edición mexicana sigue siendo todavía hoy la que se considera canónica por respetar la voluntad última del poeta. En la actualidad, la obra poética de Màrius Torres, pese a su brevedad, se revela como una de las más significativas de la literatura catalana de nuestro tiempo. Algunos de sus poemas están, sin lugar a dudas, entre lo mejor de la poesía en lengua catalana del siglo pasado. Sin embargo, lejos de Coyoacán, el lugar donde vieron la luz, los poemas de Màrius Torres, aunque gozan de una excelente edición en su lengua original, todavía no cuentan con una edición completa en castellano que los devuelva a la tierra que, con tanta hospitalidad, acogió a los exiliados catalanes que la publicaron en México.
He afirmado al principio de este artículo que en la historia de la poesía moderna ha habido grandes poetas que no consiguieron el reconocimiento, no tanto por culpa de la sociedad de su época como por su voluntad secreta de vida. Sin embargo, el hecho de que la obra de un poeta de la calidad de Màrius Torres no haya alcanzado, sesenta años después de su muerte, no sólo la gloria póstuma que merece, sino ni siquiera la difusión editorial necesaria en España, y a partir de ahí su natural proyección en México y en el resto de países de habla hispana, debería hacernos pensar en que verdaderamente algo grave sucede en nuestra poesía, en nuestra cultura y en nuestras instituciones.
Hace seis años una pequeña editorial de Barcelona —hoy en día casi en trance de desaparición— quiso traducir la obra poética completa de Màrius Torres al castellano y publicarla en edición bilingüe. Habida cuenta de que el poeta de Lleida era en esas fechas prácticamente inédito y desconocido fuera de su tierra natal y de su lengua, los editores creyeron justificado y necesario acudir a las instituciones catalanas pertinentes —ya con veinte años de vida desde la instauración de la democracia— para pedir una ayuda. No sin asombro, recibieron entonces la noticia de que entre las atribuciones de la Institució de les Lletres Catalanes cabían las ayudas a la traducción de un autor catalán a cualquier lengua, sí, excepto al castellano. ~
por Alfonso Alegre Heitzmann
La historia de la poesía del siglo XX nos ha dado algunos grandes poetas que nunca persiguieron el reconocimiento y que incluso no llegaron a conocerlo. En ocasiones, la razón de ese anonimato no ha sido tanto la negligencia de una época o de una sociedad que no supieron ver la grandeza de un artista, como la relación especialmente secreta que esos escritores han querido mantener con la poesía, conscientes de que ésta no se deja engañar por objetivos espurios como la fama.
A fines de 1942 moría, a los treinta y dos años de edad, Màrius Torres, una de las voces más hondas de la poesía catalana contemporánea. Moría de una tuberculosis que se le había manifestado siete años antes, y moría sin ver publicado ninguno de sus poemas. Las circunstancias de su final fueron además especialmente trágicas. De familia de larga tradición liberal y republicana —su padre fue, durante los años de la República, vicepresidente del Parlamento de Cataluña—, Màrius Torres murió en el sanatorio de Puig d'Olena, alejado de la casa familiar de Lleida, que al término de la Guerra Civil Española fue saqueada y confiscada, y de su padre y hermanos que, exiliados en la Cataluña francesa, no muy lejos de Màrius, supieron de la agonía y muerte del poeta sin poder compartir con él sus últimos momentos, ni acudir siquiera a su entierro. Sólo Núria, su hermana pequeña, pudo cruzar clandestinamente la frontera en octubre de 1942 y convivir con él durante quince días, convirtiéndose más tarde, y a lo largo de toda su vida, en la mejor embajadora de la obra poética y de la memoria viva de su hermano.
Cinco años después de la muerte del poeta, en diciembre de 1947, se publicó en Coyoacán, en la ciudad de México, y en su lengua original, la lengua catalana, la obra poética de Màrius Torres. El volumen reunía noventa y seis poemas, en la selección que el propio autor consideró definitiva. Se tiraron 142 ejemplares y la edición estuvo al cuidado de Joan Sales, escritor y editor catalán, fiel amigo del poeta, exiliado en México tras la Guerra Civil. En una relación epistolar que duró los años de la guerra y los inmediatamente posteriores, Joan Sales, siguiendo paso a paso las indicaciones de su amigo, pudo editar su poesía según la voluntad de éste. La publicación de la obra de Màrius Torres fue el último proyecto del grupo de escritores catalanes exiliados en México que, entre 1943 y 1947, editaron con Joan Sales los Quaderns de l'Exili. La edición se demoró cinco años porque el padre del poeta quería que la obra de su hijo viera la luz en la tierra donde fue escrita, pues confiaba en una intervención aliada en España, cuando acabase la Segunda Guerra Mundial, que permitiese la instauración de un régimen democrático y el regreso de los exiliados.
En el mayor anonimato, y en unas circunstancias históricas y personales absolutamente dramáticas —la guerra, la enfermedad, la separación definitiva de los seres queridos—, Màrius Torres construyó una obra poética en la cual la vida expresa su más acendrada y honda belleza en la progresiva asunción de la muerte, a la que el autor llega a través de la contemplación de la naturaleza y del milagro cotidiano de la luz. Para el poeta, en su diálogo último con la poesía, "la eternidad es sólo un presente que se ensancha", y algunos de sus mejores poemas nos permiten penetrar en esa presencia efímera e insondable de la vida que se aboca, ya sin temor, a la muerte:
Hojas del álamo,
quién tuviese también
en la ribera
un vivir tan sensible,
una muerte secreta.
Con la levedad y la hondura de la hoja que cae, la vida y la obra de Màrius Torres fueron breves y secretas. La singular pureza de su poesía nace de la necesidad de expresar esa belleza efímera y eterna del mundo en toda su verdad. Como Carles Riba supo expresar con lucidez en una de sus cartas al poeta, no hay en su poesía magia de artista que pretenda llenarla ni organizarla, "un hombre se entiende con la Realidad Última —escribe Riba— gracias a una especie de pacto de confianza y aceptación [...] De ahí el tono, entre el de la oración y el de la maravilla, siempre tan ajeno a cualquier virtuosismo, tan a media voz. Los que repitan su voz, han de tomarla también en una intimidad purísima".
Tras aquella primera y heroica edición de Coyoacán, la poesía de Màrius Torres tuvo posteriormente, ya en Cataluña, sucesivas ediciones que añadieron nuevos poemas inéditos. Sin embargo, la edición mexicana sigue siendo todavía hoy la que se considera canónica por respetar la voluntad última del poeta. En la actualidad, la obra poética de Màrius Torres, pese a su brevedad, se revela como una de las más significativas de la literatura catalana de nuestro tiempo. Algunos de sus poemas están, sin lugar a dudas, entre lo mejor de la poesía en lengua catalana del siglo pasado. Sin embargo, lejos de Coyoacán, el lugar donde vieron la luz, los poemas de Màrius Torres, aunque gozan de una excelente edición en su lengua original, todavía no cuentan con una edición completa en castellano que los devuelva a la tierra que, con tanta hospitalidad, acogió a los exiliados catalanes que la publicaron en México.
He afirmado al principio de este artículo que en la historia de la poesía moderna ha habido grandes poetas que no consiguieron el reconocimiento, no tanto por culpa de la sociedad de su época como por su voluntad secreta de vida. Sin embargo, el hecho de que la obra de un poeta de la calidad de Màrius Torres no haya alcanzado, sesenta años después de su muerte, no sólo la gloria póstuma que merece, sino ni siquiera la difusión editorial necesaria en España, y a partir de ahí su natural proyección en México y en el resto de países de habla hispana, debería hacernos pensar en que verdaderamente algo grave sucede en nuestra poesía, en nuestra cultura y en nuestras instituciones.
Hace seis años una pequeña editorial de Barcelona —hoy en día casi en trance de desaparición— quiso traducir la obra poética completa de Màrius Torres al castellano y publicarla en edición bilingüe. Habida cuenta de que el poeta de Lleida era en esas fechas prácticamente inédito y desconocido fuera de su tierra natal y de su lengua, los editores creyeron justificado y necesario acudir a las instituciones catalanas pertinentes —ya con veinte años de vida desde la instauración de la democracia— para pedir una ayuda. No sin asombro, recibieron entonces la noticia de que entre las atribuciones de la Institució de les Lletres Catalanes cabían las ayudas a la traducción de un autor catalán a cualquier lengua, sí, excepto al castellano. ~
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