Autorretrato de Palmeral, y posando en su estudio delante de uno de sus cuadros.
martes, 25 de mayo de 2010
Marta Pérez López
Marta Pérez López es una de las mujeres más bonitas que conozco; probablemente se daba al hecho de que siempre la sonrisa dispuesta y generosa.
Tiene un blog que se llama Marta Pérez López -Como suena, dedicado a la ilustración en todas sus manifestaciones.
Ella hace también ilustraciones tan fascinantes como esta que muestro arriba, en homenaje a Takeshi Kitano (hecha con bolígrafo sobre papel).
En su blog ha subido una entrada en la que ha colgado algunos de mis poemas y ha tuneado algunas de mis fotos. (Ana Pérez Camañares).
Sí que lo es, pero también, es una gran artista que tiene mucha sensibilidad y los plasma en sus trabajos.
Tiene un blog que se llama Marta Pérez López -Como suena, dedicado a la ilustración en todas sus manifestaciones.
Ella hace también ilustraciones tan fascinantes como esta que muestro arriba, en homenaje a Takeshi Kitano (hecha con bolígrafo sobre papel).
En su blog ha subido una entrada en la que ha colgado algunos de mis poemas y ha tuneado algunas de mis fotos. (Ana Pérez Camañares).
Sí que lo es, pero también, es una gran artista que tiene mucha sensibilidad y los plasma en sus trabajos.
Dormía el conde Rodríguez
Dormía el conde Rodríguez
acostadito en la su cama:
La pierna izquierda encogida,
la diestra, más estirada.
(la otra pierna, la de enmedio...
es costumbre no mentalla).
Dormía plácidamente:
Hay que ver lo que roncaba,
so la lana del embozo
de su manta zamorana.
Y la condesa Sonsoles ,
que al su lado estaba echada,
roncaba un aria da capo
que ni la María Callas.. ..
Y antes de que cante el gallo...
(que lo suele hacer al alba,
porque sepan las gallinas
quién les canta y quién les manda...)
con el rostro demudado,
¡Don Rodríguez despertaba! :
'¿Qué es aquesto? -diz Rodríguez-
¿Quién mi sueño sobresalta?
¡A mí la guardia moruna
del Ministro Rub-al-Kaaba!'
Avanzando entre las sombras
que rodeaban la su cama...
ve que crece, ve que avanza...
la silueta recortada
de un espectro, de un fantasma...
¡Vive Dios que miedo daba!
Entre nubes de sulfuro
y otras de canela en rama,
a los pies de Don Rodríguez
el espectro da la cara:
Va vestido de uniforme,
calzón corto, con polainas...
y, esparcidas por el pecho,
quien en ello se fijara...
no verá que lleve estrellas,
sino bujeros de bala.
Lleva gafas redonditas
-las que John Lennon llevara-
y así... visto desde lejos,
se da un aire con Azaña.
Noble porte, talle recio,
cabellera ya entrecana...
Y quién es y a qué ha venido,
allí mesmo lo declara:
'¡Yo me llamo Juan Rodríguez :
soy tu abuelo... noramala.
Y aquí vengo por decirte
cuatro cosas a la cara!'
-'¿Tú, mi abuelo idolatrado,
aquél que Franco matara?
¿Tú, la víctima primera
de entre todas las de España? '
-' ¡Ese soy... y menos coba! '
-' ¡A mis brazos, camarada! '
-'¡Quita allá!... Menos abrazos,
que de mí no sabes nada:
Si supieras, no le harías
lo que estás haciendo a España'
-'Abuelito fusilado...
¿No será que estás de guasa?
¿No te dieron matarile
los del trapo rojigualda?
Pues que sepas que tu nieto
que por algo es el que manda-
va a volver a la contienda
otra vez las dos Españas:
¡Y esta vez verás, abuelo...
que es la nuestra la que gana!
¡Una España progresista,
federal-republicana,
asimétrica y cubista
de la noche a la mañana!'
El abuelo fusilado
mírale y no dice nada...
Mírale muy fíjamente,
con su cara de fantasma,
una cara que parece
que es de cera, por lo blanca...
Y por ella, mansamente,
una lágrima resbala
(que la cara, según dicen,
es el espejo del alma...)
Ya son setenta los años
que llevo criando malvas
en el cielo del Olvido,
y no sé lo que me pasa...
pero me llena de rabia
que mi muerte y la de tantos
no sirviera para nada.
Allí estamos a millares
los que la guerra matara...
con su poquito de gloria,
con su poquito de infamia.
Padres, tíos y sobrinos,
abuelos de media España.
Allí todos somos uno...
ya no hay rojos, ya no hay fachas,
vencedores ni vencidos...
Sólo queda la enseñanza
de saber que el fanatismo
es quien miente y es quien mata.
Otros muertos más recientes
pueden dar de ello palabra...
(y no veo que por ellos
se te mueva pie ni pata)
Ese es todo mi mensaje,
mi mensaje de fantasma:
No nos metas a los muertos
de comparsa en la tu causa.
No te cuides de los muertos...
cuídate de los que matan,
los que han hecho de la muerte
su más próspera jugada.
Ahí te quedas, Don Rodríguez...
Ahí te quedas en tu cama.
Yo me voy al otro barrio,
que el de aquí me rompe el alma
Alfonso Usía
acostadito en la su cama:
La pierna izquierda encogida,
la diestra, más estirada.
(la otra pierna, la de enmedio...
es costumbre no mentalla).
Dormía plácidamente:
Hay que ver lo que roncaba,
so la lana del embozo
de su manta zamorana.
Y la condesa Sonsoles ,
que al su lado estaba echada,
roncaba un aria da capo
que ni la María Callas.. ..
Y antes de que cante el gallo...
(que lo suele hacer al alba,
porque sepan las gallinas
quién les canta y quién les manda...)
con el rostro demudado,
¡Don Rodríguez despertaba! :
'¿Qué es aquesto? -diz Rodríguez-
¿Quién mi sueño sobresalta?
¡A mí la guardia moruna
del Ministro Rub-al-Kaaba!'
Avanzando entre las sombras
que rodeaban la su cama...
ve que crece, ve que avanza...
la silueta recortada
de un espectro, de un fantasma...
¡Vive Dios que miedo daba!
Entre nubes de sulfuro
y otras de canela en rama,
a los pies de Don Rodríguez
el espectro da la cara:
Va vestido de uniforme,
calzón corto, con polainas...
y, esparcidas por el pecho,
quien en ello se fijara...
no verá que lleve estrellas,
sino bujeros de bala.
Lleva gafas redonditas
-las que John Lennon llevara-
y así... visto desde lejos,
se da un aire con Azaña.
Noble porte, talle recio,
cabellera ya entrecana...
Y quién es y a qué ha venido,
allí mesmo lo declara:
'¡Yo me llamo Juan Rodríguez :
soy tu abuelo... noramala.
Y aquí vengo por decirte
cuatro cosas a la cara!'
-'¿Tú, mi abuelo idolatrado,
aquél que Franco matara?
¿Tú, la víctima primera
de entre todas las de España? '
-' ¡Ese soy... y menos coba! '
-' ¡A mis brazos, camarada! '
-'¡Quita allá!... Menos abrazos,
que de mí no sabes nada:
Si supieras, no le harías
lo que estás haciendo a España'
-'Abuelito fusilado...
¿No será que estás de guasa?
¿No te dieron matarile
los del trapo rojigualda?
Pues que sepas que tu nieto
que por algo es el que manda-
va a volver a la contienda
otra vez las dos Españas:
¡Y esta vez verás, abuelo...
que es la nuestra la que gana!
¡Una España progresista,
federal-republicana,
asimétrica y cubista
de la noche a la mañana!'
El abuelo fusilado
mírale y no dice nada...
Mírale muy fíjamente,
con su cara de fantasma,
una cara que parece
que es de cera, por lo blanca...
Y por ella, mansamente,
una lágrima resbala
(que la cara, según dicen,
es el espejo del alma...)
Ya son setenta los años
que llevo criando malvas
en el cielo del Olvido,
y no sé lo que me pasa...
pero me llena de rabia
que mi muerte y la de tantos
no sirviera para nada.
Allí estamos a millares
los que la guerra matara...
con su poquito de gloria,
con su poquito de infamia.
Padres, tíos y sobrinos,
abuelos de media España.
Allí todos somos uno...
ya no hay rojos, ya no hay fachas,
vencedores ni vencidos...
Sólo queda la enseñanza
de saber que el fanatismo
es quien miente y es quien mata.
Otros muertos más recientes
pueden dar de ello palabra...
(y no veo que por ellos
se te mueva pie ni pata)
Ese es todo mi mensaje,
mi mensaje de fantasma:
No nos metas a los muertos
de comparsa en la tu causa.
No te cuides de los muertos...
cuídate de los que matan,
los que han hecho de la muerte
su más próspera jugada.
Ahí te quedas, Don Rodríguez...
Ahí te quedas en tu cama.
Yo me voy al otro barrio,
que el de aquí me rompe el alma
Alfonso Usía
Dormía el conde Rodríguez
Dormía el conde Rodríguez
acostadito en la su cama:
La pierna izquierda encogida,
la diestra, más estirada.
(la otra pierna, la de enmedio...
es costumbre no mentalla).
Dormía plácidamente:
Hay que ver lo que roncaba,
so la lana del embozo
de su manta zamorana.
Y la condesa Sonsoles ,
que al su lado estaba echada,
roncaba un aria da capo
que ni la María Callas.. ..
Y antes de que cante el gallo...
(que lo suele hacer al alba,
porque sepan las gallinas
quién les canta y quién les manda...)
con el rostro demudado,
¡Don Rodríguez despertaba! :
'¿Qué es aquesto? -diz Rodríguez-
¿Quién mi sueño sobresalta?
¡A mí la guardia moruna
del Ministro Rub-al-Kaaba!'
Avanzando entre las sombras
que rodeaban la su cama...
ve que crece, ve que avanza...
la silueta recortada
de un espectro, de un fantasma...
¡Vive Dios que miedo daba!
Entre nubes de sulfuro
y otras de canela en rama,
a los pies de Don Rodríguez
el espectro da la cara:
Va vestido de uniforme,
calzón corto, con polainas...
y, esparcidas por el pecho,
quien en ello se fijara...
no verá que lleve estrellas,
sino bujeros de bala.
Lleva gafas redonditas
-las que John Lennon llevara-
y así... visto desde lejos,
se da un aire con Azaña.
Noble porte, talle recio,
cabellera ya entrecana...
Y quién es y a qué ha venido,
allí mesmo lo declara:
'¡Yo me llamo Juan Rodríguez :
soy tu abuelo... noramala.
Y aquí vengo por decirte
cuatro cosas a la cara!'
-'¿Tú, mi abuelo idolatrado,
aquél que Franco matara?
¿Tú, la víctima primera
de entre todas las de España? '
-' ¡Ese soy... y menos coba! '
-' ¡A mis brazos, camarada! '
-'¡Quita allá!... Menos abrazos,
que de mí no sabes nada:
Si supieras, no le harías
lo que estás haciendo a España'
-'Abuelito fusilado...
¿No será que estás de guasa?
¿No te dieron matarile
los del trapo rojigualda?
Pues que sepas que tu nieto
que por algo es el que manda-
va a volver a la contienda
otra vez las dos Españas:
¡Y esta vez verás, abuelo...
que es la nuestra la que gana!
¡Una España progresista,
federal-republicana,
asimétrica y cubista
de la noche a la mañana!'
El abuelo fusilado
mírale y no dice nada...
Mírale muy fíjamente,
con su cara de fantasma,
una cara que parece
que es de cera, por lo blanca...
Y por ella, mansamente,
una lágrima resbala
(que la cara, según dicen,
es el espejo del alma...)
Ya son setenta los años
que llevo criando malvas
en el cielo del Olvido,
y no sé lo que me pasa...
pero me llena de rabia
que mi muerte y la de tantos
no sirviera para nada.
Allí estamos a millares
los que la guerra matara...
con su poquito de gloria,
con su poquito de infamia.
Padres, tíos y sobrinos,
abuelos de media España.
Allí todos somos uno...
ya no hay rojos, ya no hay fachas,
vencedores ni vencidos...
Sólo queda la enseñanza
de saber que el fanatismo
es quien miente y es quien mata.
Otros muertos más recientes
pueden dar de ello palabra...
(y no veo que por ellos
se te mueva pie ni pata)
Ese es todo mi mensaje,
mi mensaje de fantasma:
No nos metas a los muertos
de comparsa en la tu causa.
No te cuides de los muertos...
cuídate de los que matan,
los que han hecho de la muerte
su más próspera jugada.
Ahí te quedas, Don Rodríguez...
Ahí te quedas en tu cama.
Yo me voy al otro barrio,
que el de aquí me rompe el alma
Alfono Usía
acostadito en la su cama:
La pierna izquierda encogida,
la diestra, más estirada.
(la otra pierna, la de enmedio...
es costumbre no mentalla).
Dormía plácidamente:
Hay que ver lo que roncaba,
so la lana del embozo
de su manta zamorana.
Y la condesa Sonsoles ,
que al su lado estaba echada,
roncaba un aria da capo
que ni la María Callas.. ..
Y antes de que cante el gallo...
(que lo suele hacer al alba,
porque sepan las gallinas
quién les canta y quién les manda...)
con el rostro demudado,
¡Don Rodríguez despertaba! :
'¿Qué es aquesto? -diz Rodríguez-
¿Quién mi sueño sobresalta?
¡A mí la guardia moruna
del Ministro Rub-al-Kaaba!'
Avanzando entre las sombras
que rodeaban la su cama...
ve que crece, ve que avanza...
la silueta recortada
de un espectro, de un fantasma...
¡Vive Dios que miedo daba!
Entre nubes de sulfuro
y otras de canela en rama,
a los pies de Don Rodríguez
el espectro da la cara:
Va vestido de uniforme,
calzón corto, con polainas...
y, esparcidas por el pecho,
quien en ello se fijara...
no verá que lleve estrellas,
sino bujeros de bala.
Lleva gafas redonditas
-las que John Lennon llevara-
y así... visto desde lejos,
se da un aire con Azaña.
Noble porte, talle recio,
cabellera ya entrecana...
Y quién es y a qué ha venido,
allí mesmo lo declara:
'¡Yo me llamo Juan Rodríguez :
soy tu abuelo... noramala.
Y aquí vengo por decirte
cuatro cosas a la cara!'
-'¿Tú, mi abuelo idolatrado,
aquél que Franco matara?
¿Tú, la víctima primera
de entre todas las de España? '
-' ¡Ese soy... y menos coba! '
-' ¡A mis brazos, camarada! '
-'¡Quita allá!... Menos abrazos,
que de mí no sabes nada:
Si supieras, no le harías
lo que estás haciendo a España'
-'Abuelito fusilado...
¿No será que estás de guasa?
¿No te dieron matarile
los del trapo rojigualda?
Pues que sepas que tu nieto
que por algo es el que manda-
va a volver a la contienda
otra vez las dos Españas:
¡Y esta vez verás, abuelo...
que es la nuestra la que gana!
¡Una España progresista,
federal-republicana,
asimétrica y cubista
de la noche a la mañana!'
El abuelo fusilado
mírale y no dice nada...
Mírale muy fíjamente,
con su cara de fantasma,
una cara que parece
que es de cera, por lo blanca...
Y por ella, mansamente,
una lágrima resbala
(que la cara, según dicen,
es el espejo del alma...)
Ya son setenta los años
que llevo criando malvas
en el cielo del Olvido,
y no sé lo que me pasa...
pero me llena de rabia
que mi muerte y la de tantos
no sirviera para nada.
Allí estamos a millares
los que la guerra matara...
con su poquito de gloria,
con su poquito de infamia.
Padres, tíos y sobrinos,
abuelos de media España.
Allí todos somos uno...
ya no hay rojos, ya no hay fachas,
vencedores ni vencidos...
Sólo queda la enseñanza
de saber que el fanatismo
es quien miente y es quien mata.
Otros muertos más recientes
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(y no veo que por ellos
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Ese es todo mi mensaje,
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cuídate de los que matan,
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Yo me voy al otro barrio,
que el de aquí me rompe el alma
Alfono Usía
domingo, 23 de mayo de 2010
Poesía en el mes de junio en Alicante
Recordamos que el IV Encuentro Nacional de Poesía y VIII Provincial, convocado por Espejo de Alicante se va a celebrar durante los días 10 (Patronato de cultura), 11 (Real Liceo Casino de Alicante) y 12 (Casa de la Festa), de Junio de 2010, todos los días a las 19 horas.
..........................................
El IV Encuentro Nacional de Poesía en Alicante, no es incompatible con el Encuentro Internacional de poetas del mundo en homenaje a Migiuel Hernández, celebrado en Alicante y Orihuela.
direcciones DE CONTACTOS:
ANUESCA: harmoniebc@gmail.com
mhhombreypoeta.alicante2010@gemail.com
mhhombreypoetaalicante2010.blogspot.com
..........................................
El IV Encuentro Nacional de Poesía en Alicante, no es incompatible con el Encuentro Internacional de poetas del mundo en homenaje a Migiuel Hernández, celebrado en Alicante y Orihuela.
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mhhombreypoeta.alicante2010@gemail.com
mhhombreypoetaalicante2010.blogspot.com
miércoles, 19 de mayo de 2010
José Luis Ferris presenta a cuatro poetas
El 18 de mayo en Casa Bardín, José Luis Ferris presentó a cuatro poetas. Dijo que la poesía es la expresión de los inexpresable o como meter una serpiente en una botella.
Consuelo Jiménez de Cisneros
La poeta Consuelo Jiménez de Cisneros en el Instituto Juan Gil-Albert el 18 de mayo 2010.
Cuatro poetas en el Juan Gil-Albert
Cuatro poetas fueron presentados por José Luis Ferris en el Juan Gil Albert: José Luis Zerón, Tina, Consuelo Jiménez de Cisnceros y...
Presentación libro en I.C.Juan Gil-Albert
Libro "Eternamente Helena", de Manuel Macía, prsenta José Luis Ferris el 16 de junio de 2010, a las 20 horas en el Instito de Cultura Juan Gil Albert, Casa Bardín C/. San Fernando.(Alicante).
martes, 18 de mayo de 2010
CERTAMEN INTERNACIONAL DE CUENTO Y POESÍA JUNINPAIS2010,
CERTAMEN INTERNACIONAL DE CUENTO Y POESÍA JUNINPAIS2010, año del Bicentenario de la Patria - BASES REDUCIDAS
Organizado por Ediciones de las Tres Lagunas, auspiciado y declarado de interés cultural por la Secretaría de Cultura de la Presidencia de la Nación de la República Argentina, provincial por el Instituto Cultural de la Pcia. de Buenos Aires y municipal por el Intendente de Junín (Bs. As.).
Para escritores y poetas de habla hispana mayores de 16 años.
- Primer premio por rubro: $ 1.000.- , plaqueta y la edición de 130 libros.
- Segundo premio por rubro: $ 500.-, plaqueta y 20 libros de la Antología.
- Tercer premio por rubro: $ 200.-, plaqueta y 10 libros de la Antología.
- Menciones Especiales en ambos rubros.
- Cuento y poema destacado juninense.
- Cuento y poema destacado extranjero.
- Para los 1º, 2º y 3º, viaje y alojamiento pago para recibir los premios (según reglamento de las bases).
- 100 Menciones de Honor por rubro.
Jurado: Horacio Castillo, Beatriz Isoldi, Silvia Long Ohni y Fernando Sánchez Zinny.
Inscripción $ 30,00 para la República Argentina y U$S 20,00 para los otros países.
RECEPCIÓN HASTA EL 31 DE JULIO DE 2010.
INDISPENSABLE LEER LAS BASES COMPLETAS, NECESARIAS PARA EFECTUAR UNA CORRECTA PRESENTACIÓN, en www.delastreslagunas.com.ar o dirigirse al telefax 054-02362-631017, a juninpais@delastreslagunas.com.ar o a España 68, CP 6000, Junín, provincia de Buenos Aires, República Argentina.
SOLICITAMOS QUE ESTAS BASES SEAN DIFUNDIDAS ENTRE LOS ESCRITORES, POETAS, TALLERES LITERARIOS, MEDIOS DE DIFUSIÓN Y ENTIDADES RELACIONADAS CON EL QUEHACER CULTURAL. MUCHAS GRACIAS
Prof. Rodolfo Pedoggi
por JUNINPAIS
España 68 - CP 6000 - Junín (Bs. As.)
Rca. Argentina
Telefax 054-02362-631017
juninpais@delastreslagunas.com.ar
www.delastreslagunas.com.ar
Consideramos que este tipo de informacion puede ser de su interes. Si quiere dejar de recibir estas comunicaciones responda este mensaje escibiendo REMOVER en el cuerpo del mail, no en el asunto. En caso de que estas comunicaciones le lleguen a más de una direccion, por favor indiquenos las siguientes en el cuerpo del mensaje, a fin de no volver a molestarlos. Gracias. Este mensaje no puede ser considerado SPAM al contener un método para ser removido de la lista de destinatarios, de acuerdo a la Ley Nº 25.326 Art. 27 Inc. 3 (Ley de "Habeas Data") de la Republica Argentina.
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- Primer premio por rubro: $ 1.000.- , plaqueta y la edición de 130 libros.
- Segundo premio por rubro: $ 500.-, plaqueta y 20 libros de la Antología.
- Tercer premio por rubro: $ 200.-, plaqueta y 10 libros de la Antología.
- Menciones Especiales en ambos rubros.
- Cuento y poema destacado juninense.
- Cuento y poema destacado extranjero.
- Para los 1º, 2º y 3º, viaje y alojamiento pago para recibir los premios (según reglamento de las bases).
- 100 Menciones de Honor por rubro.
Jurado: Horacio Castillo, Beatriz Isoldi, Silvia Long Ohni y Fernando Sánchez Zinny.
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lunes, 10 de mayo de 2010
Letras Axárquicas. Portada a Miguel Hernández
Letras Axarquicas nº 14 (Málaga), dedica su portada a Miguel Hernández.
Dice Enrique Zattara Hernández en la editorial de "Letras Axárquicas" que a la poesía malagueña le falta espíritu de renovación. Los potas siguen pensando que la rima es lo esencial del poema.
jueves, 6 de mayo de 2010
Libro: Simbología secreta de "Viento del pueblo"
Próximamente saldrá a la venta el ensayo "Simbología secreta de "Viento del pueblo, de Miguel Hernández", de Ramón Fernández Palmeral, con 26 ilustraciones a plumilla de Palmeral , libro de autor con 120 páginas.
Viento del pueblo contiene 24 poemas y un soneto. Para los curiosos de la estadística os anuncio que el poemario contiene 1.535 versos. El más largo es "Recoged esta voz" de 128 versos, el segundo en "Llamo a la juventud" con 118 versos, el tercero "Elegía primera de Federico García Lorca" con 114 versos, el poemas más corto es "1º de mayo de 1937" con 31 versos. El soneto es "Al soldado Internacional caído en España".
VER EN VERSIÓN pdf
Suma de ventajas y desventajas
(El Fuerte, Palmeral 1997)SUMA DE VENTAJAS Y DESVENTAJAS
Ilusión positiva o actitud en movimiento
Alternativas posibles y ninguna idea
Depósitos y comisiones la vida misma
Meditación profunda en la inversión del corazón
Ya sin fama sin prestigio sin ilusión
caminamos entre universos infitos
Admiración multiplicada por la sencillez
Lactasa de las estrellas: no hay sitios lejanos sino planetas poblados
Importan las ideas propias más que las ajenas
si el prestigio no está ne juego
¿Cuantas manos tiene un problema?
A menos problemas externos más problemas internos
Suma de ventajas y desventajas…, esta es la vida
la gloria y la miseria del pensamiento
Ramón Palmeral
VIAJERA LUZ
(cuadro de Palmeral)VIAJERA LUZ
enredada la luz
en la seda de niebla
asciende de la entraña de la tierra
viajera luz en nube
cabalgando en la loma
sobre una gasa de agua evaporada
remiendos de la luz cortada en parches
sobre el oscuro traje de los cerros
blanca y dorada luz
lumínica frontera
del etérico cuerpo de los montes
desintegra su ser en los colores
del arco que se instala en el abismo
Cecilia Balcázar
domingo, 2 de mayo de 2010
No me importa
La camiseta rota
No me importa que midas uno noventa
que seas rubia de los paises del Este
y no entiendas ni jota de mi idioma
no me importa
no me importa que vengan tu madre con tu padre
ni tus hermanos con la tía Olgakoklova
Te deseo o te quiero, no lo sé muy bien
no sé lo que quiero porque sólo soy una camiseta rota
blanca y rota, que soportan senos
Ramón Palmeral, 2 de mayo 2010
No me importa que midas uno noventa
que seas rubia de los paises del Este
y no entiendas ni jota de mi idioma
no me importa
no me importa que vengan tu madre con tu padre
ni tus hermanos con la tía Olgakoklova
Te deseo o te quiero, no lo sé muy bien
no sé lo que quiero porque sólo soy una camiseta rota
blanca y rota, que soportan senos
Ramón Palmeral, 2 de mayo 2010
Y sigue ahí, entre los grumos de la edad,
Y sigue ahí, entre los grumos de la edad,
en la autenticidad de su raíz,
en el tañir interno de su sinceridad
emitiendo paz de la memoria sobre sí.
Y sigue ahí, sobreviviente innato,
deshilando pasos de bailes y sonrisas,
congelando ansias con paso más calmado
y los besos desordenados de su viva vida.
Y sigue ahí, en el eje mismo del alma,
con la fuerte rama del respeto impecable,
en el imborrable trayecto de su ayer y su mañana,
magia en llamas del calor perdurable.
Y sigue ahí, en el mismo lugar de su concepción,
en raciones de pasión apaciguadas,
en madrugadas estrechas en un solo corazón,
ese amor, ese que para siempre los resguarda.
Esencia
en la autenticidad de su raíz,
en el tañir interno de su sinceridad
emitiendo paz de la memoria sobre sí.
Y sigue ahí, sobreviviente innato,
deshilando pasos de bailes y sonrisas,
congelando ansias con paso más calmado
y los besos desordenados de su viva vida.
Y sigue ahí, en el eje mismo del alma,
con la fuerte rama del respeto impecable,
en el imborrable trayecto de su ayer y su mañana,
magia en llamas del calor perdurable.
Y sigue ahí, en el mismo lugar de su concepción,
en raciones de pasión apaciguadas,
en madrugadas estrechas en un solo corazón,
ese amor, ese que para siempre los resguarda.
Esencia
Que me lo haga una francesa
Que me lo haga una francesa
Cuando deseamos sin límites
que alcance a nuestras manos atadas,
algún riesgos soportamos y,
por estos momentos, momentos infinitos
la vida vale la pena vivirla.
A cierta edad, la edad de siempre,
copos de picardía, las cosas del amor
siempre son fingidas e interesadas,
quizás de cumplimientos añosos.
Amor y deseo,
deseo y amor,
son dos sentimientos tan cercanas como distantes
puede ser un árbol y una mujer con los pies de raíces
o puede ser una mujer sin raíces,
sin tierra, sin cielo, sin encanto,
o puede ser el ángel de un árbol volador.
Sólo es rico aquel que sabe desear sin límites.
Nada ocurre por casualidad.
La mejor miel del éxito es el própio éxito.
No me mires que no soporto que me admires.
Deseas, más bien, piensas, que me lo haga una francesa
desnuda y con alas, pero nunca y seré feliz del todo.
La vida no está hecha de deseos, sino de
de pasiones e insatisfacciones y codazos.
Vivir sin deseos es la culminación del budismo.
Quiero alas de grandes hazañas.
Correré detrás de ti y nunca te alcanzaré.
El deseo nos hace sufrir, si se cumple ya no es deseo.
Quiero poseerte, un completo, como tú quieras.
Los buenos deseos siempre son inalcanzables.
Yo te amaré aunque, desde el callejón oscuro, me ignores,
te amaré aunque te vayas volando con otros seres,
seres de la distancia imposible y sábanas azules.
Retoñaré de la raíces de tus pies
como la luna que esconde sus manos
entre las dunas de la noche y del infinito,
entre el deseo imposible de poseerte.
Y mi sangre será soporte de dulzura
de las ramas sin hojas ni corazones,
y tú serás para mí el alba de mis ojos,
esa esquina que soporta mis alcoholes.
Y no importa que tú, no seas francesa...
Ramón Palmeral, 2 de mayo 2010
Revista "Ágora", Especial Miguel Hernández, monográfico segunda parte
Estimados amigos y amigas:
Ya podéis descargaros el nº 19 de "Ágora, papeles de arte gramático", boletín digital nº 4, cuyo sumario incluye:
Entrevistamos a Vicente Hernández Fabregat, Jesucristo Riquelme, Guillermo Carnero y José Luis Ferris.
Artículos de Ángel L. Prieto de Paula, Fulgencio Martínez, Manuel Cutillas, Manuel Roberto Leonís, Dolores Moragues Chazarra, Paco Carreño, Rubén Muñoz Martínez y Andrés Pons y Juan Tomás Frutos.
Poemas de José Luis Martínez Valero, Elena Liliana Petrescu, Amelia Moncada Georgiades, Rosa Gómez, Dolores Estal, Pedro J. García Gambín, Enrique Gambín López, María Ramos, Juan Tomás Frutos, Alma Pagés, José Antonio Delgado Vidal, José Martí y Vladimir Holan.
Reseñas de la revista Canelobre y de "Miguel Hernández, pasiones, cárcel y muerte de un poeta".
Noventa y dos páginas que cumplimentan las 54 del número 18 de Ágora, papeles de arte gramático, nuestro homenaje definitivo al poeta oriolano.
Pinchad descargar la revista por medio de ISSUU:
http://issuu.com/agoralarevistadeltaller/docs/_gora_19-2__parte-boletin_4
Pinchad descargaros la revista por medio de mediafree:
http://www.mediafire.com/?lktm0mtm2nn
Dos posibilidades, la que más os agrade. Si os hacéis eco en vuestra bitácora, sitio, lugar, etc. No olvidéis hacerme llegar un enlace, que lo subiremos al sitio del Taller de Arte Gramático.
Gracias
Fulgencio Martínez
Francisco Javier Illán Vivas
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