Hoja en blanco
Qué inútiles me parecen las hojas en blanco,
las hojas muertas, la muerte escrita
en un trozo de periódico.
Que inútil la vida misma
si tan solo podemos dejar
un nombre en "negrita",
algunos nombres de familiares
y un: no te olvidamos
que, a veces, no se cumple.
Son las normas, el rito, el grito
del que calla para siempre;
a ese que luego alguien
usará sus cosas,
incluso la casa, la cama, la mujer,
el coche, las botellas de la estantería,
aquél poema sin firma,
sin nombrar ni un instante
al dueño que dejó de estar presente.
Maldita memoria.
Cruel página en blanco.
Carlos Gargallo (c)
