Poeta es aquel
Que pone nombre
A cada lágrima.
Que sabe medir la distancia.
Que descifra cada dolor.
El que nunca cierra su corazón.
Aquel que se bebe la risa
En vasos de papel.
Es quien duerme
Sobre lechos
De ríos de tinta.
Es aquel que se atreve
A ir pregonando sus quimeras.
Es quien marea el diccionario
Cogiendo prestados
Ramilletes de letras,
Para hilvanar la esencia
De sus versos.
Por Rosa García Oliver
Poeta es aquel..., publicada en:
PRIMERA ANTOLOGÍA DE AERMU (Asociación de escritores de la Región de Murcia) “FLORILEGIO POÉTICO”. MURCIA 2010
IMPRIME: EDITORIAL AZARBE, S.L.
ISBN: 978-84-614-2869-4
DEPÓSITO LEGAL: MU-1628-2010
Antología poética, páginas 43 y 44
domingo, 16 de enero de 2011
viernes, 14 de enero de 2011
Feliz Año Nuevo
Feliz Año Nuevo
Deslizamos por el autopista del tiempo
¡sin prisa!
¡no vayan a resbalar!
Al otro lado de la frontera
un año nuevo nos está esperando
con su carga de desconocido :
días más largos
sol más caliente
otros viajes otros encuentros
otras partidas
Y deseamos
contra toda espera
que el tiempo deslize sobre nosotros.
Nicole Laurent-Catrice
enero de 2011
Deslizamos por el autopista del tiempo
¡sin prisa!
¡no vayan a resbalar!
Al otro lado de la frontera
un año nuevo nos está esperando
con su carga de desconocido :
días más largos
sol más caliente
otros viajes otros encuentros
otras partidas
Y deseamos
contra toda espera
que el tiempo deslize sobre nosotros.
Nicole Laurent-Catrice
enero de 2011
martes, 11 de enero de 2011
AL COSO ALICANTINO
AL COSO ALICANTINO
Por Ramón Fernández Palmeral
I
EL COSO
Yo quiero ser llorando albero taurino
de la regia plaza, que cinco bronces
fieros y sueltos como leones,
guardan al noble coso alicantino.
Dejadme recordar y remover la calma,
las memorables cinco de la tarde lorquianas,
en un llanto por Ignacio Sánchez Mejías
su amigo y compañero del alma.
Dejadme respirar la frescura de la sangre
de esa bravura escapada de los lirios y de los campos,
que al viento asusta con las hachas de sus astas,
y el fuego de su boca en bramido convertido,
una tarde levantina que para los corazones.
Dejadme ver otra vez, juntos, a Manzanares y a Esplá
aquella tarde condenada a no ser olvidada,
aquella tarde en que el silencio rompía las esquinas,
aquella tarde de fuego y hogueras de San Juan.
Dejadme recordar a Miguel Hernández nacido
en Orihuela para el luto y el dolor.
Homenajear, montera en alto:
a Pacorro, el arte gitano de Caracol, al Tino,
a los entendidos y sabios: Tirso Marín y Antonio Cano,
y cómo no, saludar con un abrazo al museo taurino.
Un sombrero cordobés adorna el Bencantil,
pasodobles no faltan, ni la bellea del foc,
ni sus damas, con sus trajes de novia guapa.
En los corrales silencios y varas,
la fiesta ha comenzado: rojos y gualdas,
cuando la autoridad, su pañuelo de seda saca.
II
EL BRUTO BRAVO
¡Sal toro!, con tu piel cuajada de diamantes, brillos de oro y polvo de marfil
que quiero hablar bien de ti, toro de la Vega Baja, corazón armado
de lunas y de herbosos campos hernandianos, árboles que de
una cornada salieron volando, garrochas afiladas y rotas,
qué tierno con las flores, qué sultán con las vacas,
que duro con las astas, qué huracán desatado,
¡Sal del chiquero y asusta a la plaza!
que sepan de tu miura casta,
que se asusten los lirios,
y las espadas,
a
los
monosabios,
la cuadrilla y a toda la plaza,
porque zaino de seiscientos kilos
poderoso atleta de las verdes majadas,
campeón de tiralíneas largas y orejas atentas,
costados de hierros candentes, ganaderos y divisas altas,
no puedes ceder tu vasto poder.
¡Corre,
embiste,
resopla,
acosa,
sigue,
persigue,
cornea!, y...
levanta burladeros con tus cuchillos de plata,
salta al callejón y al tendido, antes de subir
al cielo, demuéstrales, que tú, ¡oh, mitológico
Tauro!, eres la fuerza del viento levantino,
del mar embravecido,
Hércules de la creación.
laberinto de bravura...
III
LA CORRIDA
Un capote de amapolas y cuello de caracolas,
sale delante de un hombre valiente y torero,
qué grande será la hora,
qué grande será la fiesta,
si amansa como las olas.
Un clarín anuncia el tercio en que un rocín noble,
que olvidó el galope, con su armadura forrada,
se enfrenta ciego al acoso de veinte pitones.
Ya están los dos solos con su tragedia y su arte,
ya están los dos mitos frente a frente, sangre a sangre,
ya están de tú a tú con sus empinadas frentes.
¿Qué no quiero ver el brillo del acero!
¡Qué no quiero ver la banderillas de plata!
¡Qué no quiero ver las lenguas en alza!
Ni la puyas ni las espadas,
ni los revolcones con cornadas,
ni los gritos, ni los pitos,
ni las almohadillas con alas,
que yo he venido a ver, a Esplá en sus horas gallardas, o a Manzanares con su muleta, maestro en la plaza.
IV
EL ÚLTIMO TERCIO
Como el toro del rayo que no cesa,
en este corazón desmesurado que muge y grita,
sufro cuando burlan al noble bravo.
Suenan clarines de arsénico
para calmar las heridas hernandianas:
la de la vida, la de la muerte y la del amor.
Como el toro de mitológicas alas
vuelo sobre el Postiguet y la Explanada,
montera en mano saludo al mundo,
agito mis ansias de vivir con luces de plata,
y a los veleros sentados en sus sillas de nácar,
vuelo sobre romeros de olorosas primaveras,
sobre los lomos de los luceros,
sobre la cabeza del moro enamorado,
sobre los escarabajos de tus ojos.
Como el toro humillado me resisto a morir,
con lágrimas furiosas coléricas y calientes,
no voy a sufrir, hoy no, porque sobre el albero
echaré fecundas y largas raíces.
Fiesta en los tendidos de altos sones
sol y sombra, barreras y tendidos
y vino del Vinalopó como dulcísimos turrones.
V LA FIESTA
No hay mayor dolor que la vida desgastada.
No hay mayor dolor que la traición de un amigo.
No hay mayor dolor que el de la humillación.
Ni mayor vergüenza que morir mal en una plaza.
No hay Hogueras sin toros.
No hay barraca sin bellea.
No hay un Alicante sin coso.
Quiero agradecer a Antonio Cano y al Sidi San Juan que me hayan invitado a recitar mis poemas, en los que reconozco influencias de Miguel Hernández y Federico García Lorca de los que me considero admirador.
(Recitado por primera vez el día 2 de Junio en el vestíbulo del Hotel Sidi San Juan para el programa “Alicante Taurino” del Canal-37, y retransmitido el día 4, donde además estuvo como contertulio el aficionado a los toros Pablo Serra).
Por Ramón Fernández Palmeral
I
EL COSO
Yo quiero ser llorando albero taurino
de la regia plaza, que cinco bronces
fieros y sueltos como leones,
guardan al noble coso alicantino.
Dejadme recordar y remover la calma,
las memorables cinco de la tarde lorquianas,
en un llanto por Ignacio Sánchez Mejías
su amigo y compañero del alma.
Dejadme respirar la frescura de la sangre
de esa bravura escapada de los lirios y de los campos,
que al viento asusta con las hachas de sus astas,
y el fuego de su boca en bramido convertido,
una tarde levantina que para los corazones.
Dejadme ver otra vez, juntos, a Manzanares y a Esplá
aquella tarde condenada a no ser olvidada,
aquella tarde en que el silencio rompía las esquinas,
aquella tarde de fuego y hogueras de San Juan.
Dejadme recordar a Miguel Hernández nacido
en Orihuela para el luto y el dolor.
Homenajear, montera en alto:
a Pacorro, el arte gitano de Caracol, al Tino,
a los entendidos y sabios: Tirso Marín y Antonio Cano,
y cómo no, saludar con un abrazo al museo taurino.
Un sombrero cordobés adorna el Bencantil,
pasodobles no faltan, ni la bellea del foc,
ni sus damas, con sus trajes de novia guapa.
En los corrales silencios y varas,
la fiesta ha comenzado: rojos y gualdas,
cuando la autoridad, su pañuelo de seda saca.
II
EL BRUTO BRAVO
¡Sal toro!, con tu piel cuajada de diamantes, brillos de oro y polvo de marfil
que quiero hablar bien de ti, toro de la Vega Baja, corazón armado
de lunas y de herbosos campos hernandianos, árboles que de
una cornada salieron volando, garrochas afiladas y rotas,
qué tierno con las flores, qué sultán con las vacas,
que duro con las astas, qué huracán desatado,
¡Sal del chiquero y asusta a la plaza!
que sepan de tu miura casta,
que se asusten los lirios,
y las espadas,
a
los
monosabios,
la cuadrilla y a toda la plaza,
porque zaino de seiscientos kilos
poderoso atleta de las verdes majadas,
campeón de tiralíneas largas y orejas atentas,
costados de hierros candentes, ganaderos y divisas altas,
no puedes ceder tu vasto poder.
¡Corre,
embiste,
resopla,
acosa,
sigue,
persigue,
cornea!, y...
levanta burladeros con tus cuchillos de plata,
salta al callejón y al tendido, antes de subir
al cielo, demuéstrales, que tú, ¡oh, mitológico
Tauro!, eres la fuerza del viento levantino,
del mar embravecido,
Hércules de la creación.
laberinto de bravura...
III
LA CORRIDA
Un capote de amapolas y cuello de caracolas,
sale delante de un hombre valiente y torero,
qué grande será la hora,
qué grande será la fiesta,
si amansa como las olas.
Un clarín anuncia el tercio en que un rocín noble,
que olvidó el galope, con su armadura forrada,
se enfrenta ciego al acoso de veinte pitones.
Ya están los dos solos con su tragedia y su arte,
ya están los dos mitos frente a frente, sangre a sangre,
ya están de tú a tú con sus empinadas frentes.
¿Qué no quiero ver el brillo del acero!
¡Qué no quiero ver la banderillas de plata!
¡Qué no quiero ver las lenguas en alza!
Ni la puyas ni las espadas,
ni los revolcones con cornadas,
ni los gritos, ni los pitos,
ni las almohadillas con alas,
que yo he venido a ver, a Esplá en sus horas gallardas, o a Manzanares con su muleta, maestro en la plaza.
IV
EL ÚLTIMO TERCIO
Como el toro del rayo que no cesa,
en este corazón desmesurado que muge y grita,
sufro cuando burlan al noble bravo.
Suenan clarines de arsénico
para calmar las heridas hernandianas:
la de la vida, la de la muerte y la del amor.
Como el toro de mitológicas alas
vuelo sobre el Postiguet y la Explanada,
montera en mano saludo al mundo,
agito mis ansias de vivir con luces de plata,
y a los veleros sentados en sus sillas de nácar,
vuelo sobre romeros de olorosas primaveras,
sobre los lomos de los luceros,
sobre la cabeza del moro enamorado,
sobre los escarabajos de tus ojos.
Como el toro humillado me resisto a morir,
con lágrimas furiosas coléricas y calientes,
no voy a sufrir, hoy no, porque sobre el albero
echaré fecundas y largas raíces.
Fiesta en los tendidos de altos sones
sol y sombra, barreras y tendidos
y vino del Vinalopó como dulcísimos turrones.
V LA FIESTA
No hay mayor dolor que la vida desgastada.
No hay mayor dolor que la traición de un amigo.
No hay mayor dolor que el de la humillación.
Ni mayor vergüenza que morir mal en una plaza.
No hay Hogueras sin toros.
No hay barraca sin bellea.
No hay un Alicante sin coso.
Quiero agradecer a Antonio Cano y al Sidi San Juan que me hayan invitado a recitar mis poemas, en los que reconozco influencias de Miguel Hernández y Federico García Lorca de los que me considero admirador.
(Recitado por primera vez el día 2 de Junio en el vestíbulo del Hotel Sidi San Juan para el programa “Alicante Taurino” del Canal-37, y retransmitido el día 4, donde además estuvo como contertulio el aficionado a los toros Pablo Serra).
domingo, 9 de enero de 2011
Mad Mildred (a liberated woman)
Mad Mildred (a liberated woman)
For Howard Camner (1957)
She rocks back and forth in her rocking
chair
humming an old lullaby and knitting
mittens
for the children down the street
Across the room sitting at the card table
is the skeleton of her husband Frank
and the bones of their dog at his feet
Frank's skeleton has a pipe in his mouth
and is reading a forty year old newspaper
The dog's just dead
Mildred hated them both
One day she went insane
and just stopped feeding them
La loca Mildred (una mujer liberada)
Ella se mece de aquí para allá en su
mecedora
tatareando una vieja canción de cuna y
tejiendo guantes
para los niños del barrio
A través de la habitación sentado junto a la
mesa de cartas
se halla el esqueleto de su marido Frank
y los huesos del perro junto a sus pies
El esqueleto de Frank tiene una pipa en su
boca
y lee un periódico de hace cuarenta años
El perro se acaba de morir
Mildred odiaba a ambos
Un día se volvió loca
y les dejó de alimentar
Versión de Marta Braunstein
For Howard Camner (1957)
She rocks back and forth in her rocking
chair
humming an old lullaby and knitting
mittens
for the children down the street
Across the room sitting at the card table
is the skeleton of her husband Frank
and the bones of their dog at his feet
Frank's skeleton has a pipe in his mouth
and is reading a forty year old newspaper
The dog's just dead
Mildred hated them both
One day she went insane
and just stopped feeding them
La loca Mildred (una mujer liberada)
Ella se mece de aquí para allá en su
mecedora
tatareando una vieja canción de cuna y
tejiendo guantes
para los niños del barrio
A través de la habitación sentado junto a la
mesa de cartas
se halla el esqueleto de su marido Frank
y los huesos del perro junto a sus pies
El esqueleto de Frank tiene una pipa en su
boca
y lee un periódico de hace cuarenta años
El perro se acaba de morir
Mildred odiaba a ambos
Un día se volvió loca
y les dejó de alimentar
Versión de Marta Braunstein
Holgura fuera de cuadro y ya parece un cuento
Holgura fuera de cuadro y ya parece un cuento
que todo piensa, todo conoce, todo es conocimiento convulsión
el testimonio y el arañazo del sentido
de la responsabilidad apenas nacida,
con la libertad que el surgimiento y la aceptación de la conciencia
proporcionan a cuanto atravesamos,
detrás de lo numinoso hay algo o alguien que pueden poseernos
que desgarran la apariencia muda e insensible cuanto quisimos
apartar del lente dispositivo auto-contención juego de fugas
y desvíos
y por fin
otra por fin otro
abrimos las piernas a derivarnos, estar, fluir también
restaurar el universo sagrado del principio, y el miedo,
ese movimiento donde todo crece desde una presuposición:
la realidad ha de ser transparente.
Por Rosel Amills Bibiloni
que todo piensa, todo conoce, todo es conocimiento convulsión
el testimonio y el arañazo del sentido
de la responsabilidad apenas nacida,
con la libertad que el surgimiento y la aceptación de la conciencia
proporcionan a cuanto atravesamos,
detrás de lo numinoso hay algo o alguien que pueden poseernos
que desgarran la apariencia muda e insensible cuanto quisimos
apartar del lente dispositivo auto-contención juego de fugas
y desvíos
y por fin
otra por fin otro
abrimos las piernas a derivarnos, estar, fluir también
restaurar el universo sagrado del principio, y el miedo,
ese movimiento donde todo crece desde una presuposición:
la realidad ha de ser transparente.
Por Rosel Amills Bibiloni
sábado, 8 de enero de 2011
Revista Perito (Literario-Artístico)
Hemos recuperado para los inernautas y colaboradores la antigua revista PERITO (Literario-Artístico), que se editó en papel. Que salió en Alicante desde enero de 2005 a octubre de 2008, de la que se editaron 28 números (incluida el nº 0). Tuvo dos directores Rosario Salinas y Ramón Fernández Palmeral.
En ella se publicaban temas hernandianos, relatos, cuentos y poesía, ilustrada con cuadros de pintores alicantinos.
viernes, 7 de enero de 2011
Aquiles por Palmeral
("Aquiles" óleo de Palmeral).
Al estallar la guerra de Troya, Ulises y Néstor, partieron a buscar a Aquiles, para que se les uniera a la causa. Tetis, al enterarse de esto, escondió a Aquiles disfrazándolo de mujer en la corte del rey Nicómedes donde se quedó con las hijas del monarca. Durante este tiempo, Aquiles se enamoró y casó con una de las hijas de Licómedes y tuvo un hijo, llamada Neoptolemo, que más tarde asesinaría a Príamo, rey de Troya, cuando la ciudad fue tomada. Lo llamaron "Pirra", la rubia, mientras estuvo en la corte de Licómedes y los héroes griegos no pudieron encontrarlo hasta que Ulises usó un truco para descubrirle. Existen dos versiones, una es que trajeron regalos para las hijas de Nicómedes y les dieron a elegir el que ellas quisieran, siendo Aquiles el único que escogió una espada, demostrando su ansia guerrera y descubriéndose solo; otra versión cuenta que Ulises simuló un ataque al palacio y mientras todas las otras niñas corrían asustadas y gritando, Aquiles era la única que corrió a la defensa. Al descubrirlo, Ulises le explicó el objeto de su presencia y gracias a su elocuencia logró convencerlo de apoyarlos en la guerra contra Troya. Mientras tanto, Tetis consultaba un oráculo, que le dijo que si Aquiles iba a la guerra, tendría una vida corta pero intensa y con gloria inmortal, y si se quedaba tendría una vida larga y tranquila. Al decírselo a Aquiles, éste decidió elegir la gloria y partió a la guerra, dejando a Tetis con lágrimas en los ojos, ya que sabía que encontraría la muerte bajo las murallas de Troya. Tetis entregó la armadura que le había hecho Efestos y recibió la protección de Hera y Atenea.
Aquiles es descubierto en la corte del rey Nicómedes
Aquiles simboliza el ímpetu de la juventud y personifica el ideal de la amistad siendo el más importante de los héroes griegos de la guerra de Troya: joven ardoroso fuerte, su carácter es esencialmente belicoso. Frente a Ulises, que es su opuesto en carácter debido a que simboliza la astucia y la inteligencia pragmática, Aquiles personifica el ímpetu y la audacia espontánea.
jueves, 6 de enero de 2011
E se eu te tirasse tudo?
E se eu te tirasse tudo?
Se eu tirar tudo de você
Se eu te despir do seu estilo
Suas roupas de marca, seus sapatos de salto alto, sua maquiagem...
Se eu deixar seu corpo nu
Se eu tirar todo o seu dinheiro
Toda pseudo-liberdade que ele te dá
Toda pseudo-segurança que ele te vende
Se eu deixar você pobre
Se eu tirar de você sua cultura
Os livros que você leu
As escolas e faculdades que frequentou
Os cursos que fez
Os países que visitou
Se eu deixar você ignorante
Se eu tirar de você o seu senso de cidadão
Sua política, visão e opinião
Sua crença ideológica nessa estrutura social
Se eu deixar você a margem da sociedade
Se eu tirar de você a sua noção de certo e errado
Seus valores e princípios
Seu caráter
Se eu deixar você amoral
Se eu tirar de você seus conceitos sobre si mesmo
Os limites conceituais do seu ego
A sua noção de ser
Se eu deixar você perdido em seu próprio estar
Me responda:
O que você seria se eu te tirasse absolutamente tudo?
Pois o que eu quero é isso, é o que sobra...
!Essencial é tudo aquilo sem o qual o que É deixa de ser!
Postado por Desiderata às
Se eu tirar tudo de você
Se eu te despir do seu estilo
Suas roupas de marca, seus sapatos de salto alto, sua maquiagem...
Se eu deixar seu corpo nu
Se eu tirar todo o seu dinheiro
Toda pseudo-liberdade que ele te dá
Toda pseudo-segurança que ele te vende
Se eu deixar você pobre
Se eu tirar de você sua cultura
Os livros que você leu
As escolas e faculdades que frequentou
Os cursos que fez
Os países que visitou
Se eu deixar você ignorante
Se eu tirar de você o seu senso de cidadão
Sua política, visão e opinião
Sua crença ideológica nessa estrutura social
Se eu deixar você a margem da sociedade
Se eu tirar de você a sua noção de certo e errado
Seus valores e princípios
Seu caráter
Se eu deixar você amoral
Se eu tirar de você seus conceitos sobre si mesmo
Os limites conceituais do seu ego
A sua noção de ser
Se eu deixar você perdido em seu próprio estar
Me responda:
O que você seria se eu te tirasse absolutamente tudo?
Pois o que eu quero é isso, é o que sobra...
!Essencial é tudo aquilo sem o qual o que É deixa de ser!
Postado por Desiderata às
miércoles, 5 de enero de 2011
Poema de amor
Me asomo a tus ojos, amor,
repaso las sumas y las restas
mientras se consume en mi boca
el rocío de la mañana.
A veces, por un instante
abarco tu imparable ir y venir.
Brillo desatado, intenso,
envuelto a la media luz
de una deshora.
Y escribo.
Escribo forjando la invasión
de un amor en nuestra piel
y entonces, te digo “te amo”
dejándome llevar, envuelta entre letras,
las letras de tantos poemas inundando
mis manos de ébano
reconocidas en la luz deseada
que mira hacia donde nosotros queramos
y orienta las sílabas.
Llega el tiempo de rosas
y te hablo, amor, elegante,
con íntima garganta y su voz,
esa voz que me hizo tan feliz
contando las estrellas en sus aciertos
coronados por los senderos andados.
Me pierdo, de nuevo amor,
en tu tiempo enfurecido
a deshora, y escribo.
Nazco serena entre el mar y su orilla,
ola desatada en tu beso,
en mi brisa, tanta vida
y acaricio la geografía de tu cuerpo
anclada en el vértice que florece al atardecer
para que me oigas amor,
lucero galopando en tus manos.
Y te amo, amor, te amo…
Mónica López Bordón
repaso las sumas y las restas
mientras se consume en mi boca
el rocío de la mañana.
A veces, por un instante
abarco tu imparable ir y venir.
Brillo desatado, intenso,
envuelto a la media luz
de una deshora.
Y escribo.
Escribo forjando la invasión
de un amor en nuestra piel
y entonces, te digo “te amo”
dejándome llevar, envuelta entre letras,
las letras de tantos poemas inundando
mis manos de ébano
reconocidas en la luz deseada
que mira hacia donde nosotros queramos
y orienta las sílabas.
Llega el tiempo de rosas
y te hablo, amor, elegante,
con íntima garganta y su voz,
esa voz que me hizo tan feliz
contando las estrellas en sus aciertos
coronados por los senderos andados.
Me pierdo, de nuevo amor,
en tu tiempo enfurecido
a deshora, y escribo.
Nazco serena entre el mar y su orilla,
ola desatada en tu beso,
en mi brisa, tanta vida
y acaricio la geografía de tu cuerpo
anclada en el vértice que florece al atardecer
para que me oigas amor,
lucero galopando en tus manos.
Y te amo, amor, te amo…
Mónica López Bordón
martes, 4 de enero de 2011
Necsito tu soinrisa para sonreir
La vida pasa, no hay más.
No se puede matar el tiempo y dejarlo ahí, parado.
No se puede controlar el reloj, y si lo haces
es solo para engañarte, para creer que no, pero sí,
los días mueren cada vez con más rapideza.
Y yo me pregunto, ¿que a pasado?
¿Donde está mi vida?
Los meses han pasado y para mí a sido un parpadeo.
Cerré los ojos un instante y aparecí aquí,
habiendo derrochado días de sol y risas.
¿Quieres un consejo?
No corras.
No huyas.
No quieras ir tan rápido que casi no te dé tiempo a ver el paisaje.
Camina lento, sin pausa, pero lento.
Disfruta de tu alrededor, siente cada paso en el camino.
Retira con seguridad y sin nervios cada piedra de tu zapato.
No enfurezcas, solo tienes que sacarla y continuar.
Sin más.
No permitas que te regalen sonrisas en verano
y lágrimas en invierno.
No permitas que te den noches tristes en otoño
y besos tan solo en primavera.
(Que no, que no quiero besos tan solo cuando es primavera)
Sé fuerte y piensa por y para tí.
Porque yo malgasté mi vida,
mis días, mis lágrimas, mis risas,
en otras vidas, que tan solo hicieron
que robarme y robarme mi ser,
hasta dejarme en esto, en nada,
en un rastrojo de recuerdos que congelan mi alma
por su enorme ausencia.
Tú sonríe siempre, nunca dejes de hacerlo,
porque no hay nada mejor en este mundo
que verte sonreir.
Publicado por Cristina
No se puede matar el tiempo y dejarlo ahí, parado.
No se puede controlar el reloj, y si lo haces
es solo para engañarte, para creer que no, pero sí,
los días mueren cada vez con más rapideza.
Y yo me pregunto, ¿que a pasado?
¿Donde está mi vida?
Los meses han pasado y para mí a sido un parpadeo.
Cerré los ojos un instante y aparecí aquí,
habiendo derrochado días de sol y risas.
¿Quieres un consejo?
No corras.
No huyas.
No quieras ir tan rápido que casi no te dé tiempo a ver el paisaje.
Camina lento, sin pausa, pero lento.
Disfruta de tu alrededor, siente cada paso en el camino.
Retira con seguridad y sin nervios cada piedra de tu zapato.
No enfurezcas, solo tienes que sacarla y continuar.
Sin más.
No permitas que te regalen sonrisas en verano
y lágrimas en invierno.
No permitas que te den noches tristes en otoño
y besos tan solo en primavera.
(Que no, que no quiero besos tan solo cuando es primavera)
Sé fuerte y piensa por y para tí.
Porque yo malgasté mi vida,
mis días, mis lágrimas, mis risas,
en otras vidas, que tan solo hicieron
que robarme y robarme mi ser,
hasta dejarme en esto, en nada,
en un rastrojo de recuerdos que congelan mi alma
por su enorme ausencia.
Tú sonríe siempre, nunca dejes de hacerlo,
porque no hay nada mejor en este mundo
que verte sonreir.
Publicado por Cristina
La abeja 18333
Esta foto de la abeja con este curiso número en el lomo, la saqué cerca de Urbanova (Alicante) verano de 2010. No sé si es una especie endémica de la zona de las salinas.
Fotos de Palmeral
Taller Literario
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COORDINA: Viviana Álvarez - Poeta -
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-comienza en marzo
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Consta de:
-envío de 1 consigna semanal
-correcciones hasta pulir el escrito y llevarlo
a la hoja literaria.
Curso intensivo:
-duración 2 meses
-géneros: poesía y prosa poética
-consta de: 1 consigna por semana y 1 corrección
Capacitación en
Para ambas modalidades
-desarrollo poético
-sintaxis y estilo
-musicalidad del poema
-material de trabajo adjunto en cada mail
-certificado de participación
difusión de los trabajos de los talleristas en:
www.poemasenanil.com.ar (Revista Literaria)
www.pasiondeescritores.com.ar (Página dedicada al Taller)
www.radiosentidos.com.ar (Programa Una Noche Inolvidable)
Los interesados podrán solicitar mayor información
y ficha de inscripción a:
pasiondeescritorestallerliterario@hotmail.com
Vacantes Limitadas
lunes, 3 de enero de 2011
El arte de la pintura
Pintar con arte es pintar con el alma
pintar con el alma es pintar con el espítitu
Alma y espíritu no es lo mismo
sensaciones del más allá
es lo que siento al pintar con palabras
Poesía esa sención de pintar
lo invisible y los visible
desde una nueva realidad
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