Por el campo, entre la hierba
así tan suave como el hocico de un ciervo
las amarillas orquídeas despiertan al aire marino
cada vez más aterciopeladas y mojadas de rocío.
En tu mano esta flor parece un universo
un mundo interior para ti, junto al romero
de la suerte, porque eres mi amor, y sin
saberlo mi tesoro y mi razón de vivir.
Y ya pálido de esperante en la puerta
llegas con tu ronrisa que lo perdona todo
y en mi brazo tu brazo para salir a tomar
un poléo o un chocolate con leche
en un bar de Portugal.
Tu voz entró en mis huesos doloridos
de tanta nube de oro pesado en la tarde,
de refugio del desconsuelo y reparto
de flores machistas sin pronóstico de curación.
Ramón Palmeral, 11 de marzo 2014
