POESIA PALMERIANA

Los poetas somos como los leones, después de que nos disparen podemos lanzar nuestras garras. Página administrada por el poeta Ramón Palmeral, Alicante (España). Publicamos gratis portadas de los libros que nos envían. El mejor portal de poetas hispanoamericanos seleccionados. Ramón Palmeral poeta de Ciudad Real, nacido en Piedrabuena.
Contacto: ramon.palmeral@gmail.com

viernes, 30 de abril de 2010

LA FIESTA DEL NENÚFAR

LA FIESTA DEL NENÚFAR

Por invitarme a su fiesta,
a su fiesta del nenúfar.
Gracias Don Carlos Bermejo,
pues es muy bien conocido,
que de Alicante, hasta Andújar
todos quieren asistir
a su fiesta del nenúfar.
Y le digo con gracejo
que me siento muy honrada
señor Don Carlos Bermejo.

Asistirán a su fiesta
cien escogidos pintores,
que darán a sus paletas
lo mejor de sus colores.
Aunque yo no contribuya
pues mi timidez lo impide,
si usted mis versos no mide
quizás me de su perdón
por escribir mi poesía
en esta gran ocasión.
Ocretierra.- pepa herrero

Pepa Herrero (pintora y poeta)

domingo, 25 de abril de 2010

Antonio Gracia en Club Informacion 5 de mayo

EL CLUB DEL DIARIO INFORMACIÓN Y LA EDITORIAL HUACANAMO

TIENEN EL GUSTO DE INVITARLE A LA PRESENTACIÓN DE LOS LIBROS


HIJOS DE HOMERO
Y
SIETE POEMAS Y DOS POEMÁTICAS
de
ANTONIO GRACIA


INTERVIENEN

ÁNGEL LUIS PRIETO DE PAULA
JOAQUÍN JUAN PENALVA
Y
ANTONIO GRACIA

INFORMACIÓN OBSEQUIARÁ A LOS ASISTENTES CON UN EJEMPLAR DEL AUTOR

Lugar: Club INFORMACIÓN. Avda Doctor Rico, 17 www.clubinformacion.com
Fecha: Día 5 de mayo de 2010, a las 20 horas.

sábado, 24 de abril de 2010

Ramón Fernández en el ordenador



El pintor Ramón Palmeral en la sección de Mirar un cuadro De la Asociación de Artistas Alicantinos, fue presentado por Carlos Bermejo. Palmeral ha viajado por Europa y ha vivitados muchos museos, ha aprendido que hya que tener un estilo personal y a ser posible único. Sus obras de peuden ver en el portal: RAMÓN PALMERAL

jueves, 22 de abril de 2010

Miguel Hernández en nuestro corazón 43



Se puede ver hasta el 16 de junio en El Corte Inglés de Elche.

Un poeta en 1910
tuvo un día que nacer
su nombre era Miguel
y de apellido Hernández
para no desmerecer


De familia modesta
de pequeño a sus padres
tuvo que ayudar
con las cabras pastorear
cuidar y ordeñar


De niño los libros amaba
leía sin cesar, pero su trabajo
no podía dejar.
Sus musas fueron el campo
la huerta y la naturaleza
En su juventud escribe poemas
hace teatro con sus amigos
hasta viaja a Madrid
para dar a conocer sus obras
publicar, escribir y editar


Amigo de su juventud
fue Ramón Sijé
que fruto de su gran amistad
alguna elegía dedicó
a su muerte a él


Casado con Josefina Manresa
tiene dos hijos
uno de ellos fallece
publicando Cancionero
y romancero ausente


En la guerra civil
lucha en el bando republicano
al final encarcelado
escribe numerosas poesías
entre ellas la nana de la cebolla
Muere con treinta y un años
en la carcel de Alicante
Miguel no se ha marchado
quedará viva su poesía
otros cientos tantos de años


Antonio Martínez Jurado (Mundo Cultural Hispano)

martes, 20 de abril de 2010

Julio Martínez Mesanza, poeta

También mueren caballos en combate

También mueren caballos en combate,
y lo hacen lentamente, pues reciben
flechazos imprecisos. Se desangran
con un noble y callado sufrimiento.
De sus ojos inmóviles se adueña
una distante y superior mirada,
y sus oídos sufren la agonía
furiosa y desmedida de los hombres.


Víctima y verdugo

Soy el que cae en el primer asalto
entre el agua y la arena en Normandía.
Soy el que elige un hombre y le dispara.
Mi caballo ha pisado en el saqueo
el rostro inexpresivo de un anciano.
Soy quien mantiene en alto el crucifijo
frente a la carga de los invasores.
Soy el perro y la mano que lo lleva.
Soy Egisto y Orestes y las Furias.
Soy el que se echa al suelo y me suplica.


Arco

Cada flecha es un día. Tiene un punto
cercano al sol, y luego, exhausta, baja.
El arco que dispara tanta flecha
pudiera ser la vida. Si quebrara
su duro nervio, el ansia moriría.

De "Europa" 1986


Madrid, 14 de septiembre de 1955, poeta y traductor español de la Generación de 1980.
Cursó estudios de Filosofía, pero se licenció en Filología Italiana en la Universidad Complutense de Madrid. Trabajó en el Ministerio de Cultura con Luis Alberto de Cuenca. Fue director del Instituto Cervantes de Milán y ahora lo es del de Túnez. Como poeta es habitualmente clasificado como el máximo exponente español en la poesía española contemporánea de la corriente denominada épica por su libro Europa, ampliado en cada sucesiva edición (1983, 1986, 1988 y 1990), si bien esa es sólo una parte de su trayectoria poética, que empezó a ser conocida poco después de ya editado este libro, al incluirse su nombre en la famosa antología La generación de los ochenta (1988), de José Luis García Martín. La última versión de este libro consta de siete partes siempre en endecasílabo blanco a menudo encabalgado. En ellas se ofrece una versión íntima y decadente de una historia en la que el innominado y anónimo héroe, enmarcado por leyendas y tradiciones culturales diversas, es también un antihéroe, el vencedor un vencido y la víctima un verdugo, de forma que el fundamento último de su poesía es moral. Publicó algunos poemas en la revista Renacimiento de Sevilla y colabora habitualmente en La Nueva Revista y ABC. Si bien se le estima deudor de Saint-John Perse, Paul Claudel y Jorge Luis Borges, sus poemas evocan más bien el Culturalismo y la obsesión medievalista de este último. Como traductor se le recuerda una versión de la Vida Nueva de Dante Alighieri y diversas versiones al español de obras de Jacopo Sannazaro, Miguel Ángel, Ugo Foscolo, Alberto Moravia y Eugenio Montale. Sus últimos libros poéticos han sido Trincheras (1996), Fragmentos de Europa 1977-1997 (1998) y Entre el muro y el foso (2007), este último escrito en parte en Italia y donde vierte en endecasílabos blancos una incurable desolación existencial.

- Obra lírica:
Europa (Madrid: El Crotalón, 1983).
Europa (Sevilla: Renacimiento, 1986).
Europa 1985-1988, (Valencia: La Pluma del Águila, 1988)
Europa y otros poemas (Málaga: Puerta del Mar, 1990). Contiene los poemas de las ediciones anteriores: 1983-1988.
Las Trincheras (Sevilla: Renacimiento, 1996)
Fragmentos de Europa 1977-1997 (Palma: Universidad de las Islas Baleares, 1998).
Entre el muro y el foso (Valencia: Pre-textos, 2007).
Soy en mayo (Sevilla: Renacimiento, 2007). Antología con poemas de Europa, Las trincheras y Entre el muro y el foso.

sábado, 17 de abril de 2010

Palmeral comisario exposición Miguel Hernández


El comisario de la exposición "Palmeral", en la alocución de la inauguración de la exposición colectiva "Miguel Hernández en nuestro corazón" 43, en El Corte Inglés de Elche. del 16 abril al 16 de junio.

domingo, 11 de abril de 2010

Surcos de gloria y armonía

Surcos de gloria y armonía

fluyen de tierras naveras,

entre visitas y algarabía,

disfrute y sentir de veras.



Incomprensión y lejanía,

arrimes y añoros padecía.

Actitud que le sobrevenía

al talante de la sabiduría.



Religión y política en gringa,

sobreviene a la democracia

que enardece en la chiringa

de hombres e intolerancia.



El amor se escuda en afrenta

que sobreviene a tempestad,

o se protege y queda exenta

de cariño, aprecio y amistad.


Agustín Conchilla

sábado, 10 de abril de 2010

Hoy tiendo mis lágrimas al sol

Hoy tiendo mis lágrimas al sol para que se sequen
quiero borrar todo pasado triste y volver a comenzar
quiero recorrer caminos sin siquiera caminar
quiero caminar sobre el agua e irme a la mar.

Meteré mil versos en papiros dentro de una botella
que ojalá lleguen donde esté ella
atravesando tormentas oscuras
soportará su pequeña embarcación la falta de ternura.

Les enseñaré a utilizar el sol como brújula
las estrellas como mapas, reflejos del alma
un boceto de tu cuerpo impreso, como amuleto
sobre el papel.

Mensajeras de mi extrañarte
compañeras en la soledad
son las lágrimas que en otra botella vacía
envío yo a la mar hoy.

Ciul

Yo solo quería hablarte



Yo quería hablarte de esas pequeñas cosas que han marcado mi vida,
De los juegos en la plaza de mi barrio cuando era niña
Aquellos saltos a la comba,
Las pompas de jabón
Los correteos veloces por la calle
Y la pelota golpeando las aceras
Como lanzaba al cielo una cometa de múltiples colores
para mirarlos desde abajo y contemplar sus rizos en el aire
Quería hablarte de mi adorada cajita de cromos
Esa que ocultaba para que no la tocase nadie
Los juegos al escondite
De todas esas nimias cosas querría hablarte
porque para mi fueron importantes ¡Oh, si!
Sin saber como mi ciudad que era pequeña, se hizo casi gigante
Quería hablarte también de mi espejo de sueños
De aquellos cuentos inventados cada noche por mi padre…
Y como en pocas primaveras maduré a su paso haciéndome mujer
Quería también hablarte del recuerdo de mi primer amor…
el beso robado, la caricia primera
Aquella fábrica de sueños trabajando sin descanso
y que a lo largo de la vida han caído derribados
No se porqué te cuento esto
No se porqué busco tus manos
Ni siquiera sé porque, sueño de nuevo
Pisar contigo mi barrio

Stella

domingo, 4 de abril de 2010

Poemas de Pura López Cortes, poeta almeriense


(La Peinete (Cabo de Gata). Foto de Palmeral)

GRUMETE
Tengo un barquito en el puerto
de azúcar y de azulete
y para hacerme a la mar
sólo me falta un grumete,
que tenga risa de sal
y espíritu aventurero
y ganas de navegar
los mares todos enteros.
En mi barquito pesquero
toda la marinería
faenando en los caladeros
de la costa de Almería.
Pura López Cortés(A la orilla del viento)
28 de febrero 2009

NANA DEL LEÓN
Llora, llora, llora
un cachorro de león;
porque su mamá leona
no le da su biberón.

Calla, ya, cachorro, calla,
que papá se enfadará
si te ve haciendo pucheros
cuando regrese al hogar.

Calla ya, cachorro, calla
que ya está tu biberón.

Gime, gime, gime,
hipa y llora el infeliz;
porque una hormiga traviesa
le ha picado la nariz.
Pura López Cortés (A la orilla del viento)

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sábado 10 de enero de 2009

GUADALQUIVIR
Guadalquivir en Cañepla,
un susurro de agua limpia
que con la calor se seca.
Cazorla entre peñascales,
Guadalquivir un regato
que se despeña a raudales.
Guadalquivir, la Mezquita,
Puente de San Rafael,
Córdoba, mora y bonita.
Guadalquivir en Sevilla
es una mar de agua dulce,
una mar con dos orillas.
Y allá en Sanlúcar el río
Guadalquivir va a morir
con vocación de navío.
Pura López Cortés


CAMPO DE CRIPTANA
Molinos manchegos
de viento, con aspas,
brazos de gigantes
en las tierras llanas.
Lejos, lejos, lejos...
se otean colinas.
Junto a mi vagón
pasan la encinas.
Pura López Cortés


PRIMAVERA
Entre las piedras nacen
matas y flores,
cobra vida el paisaje
con sus colores.
Tras verdes cañas
serpentea el susurro
verde del agua.
Pájaros cantarines
bordan el aire,
transparente de brillos
bulle la tarde.
Como quisiera
guardar en un estuche
la primavera.

Pura López Cortés
Ver biografía 


Pura López Cortés, poeta almeriense
         

sábado, 3 de abril de 2010

CUALIDADES DE TODO POETA

De Miguel Hernández hemos aprendido que las cualidades de todo poeta son: la primera es la confianza en sí mismo. Segundo creer en su propia valía. Tercero estudio de poetas. Cuarto lanzarse al mundo y tener el valor de decir lo que creemos, sentimos o pensas. Porque el poeta, el artista ha de ser sensible a los problemas de la humanidad.

Todo hombre o mujer, lleva un poeta dentro, pero no quiere o no sabe sacarlo a la luz. La sensibilidad del verdadero poeta le hacer ver mucho más lejos que la mayoría de la gente, o del común de la gente.

Cualidades:
-Ser cazador de una realidad inmediata.
-Saber captar sentimientos y exponerlos.
-No consiste la poesía en una acumulación de palabras bonitas, rimadas o musicales.

El lector:
-Para captar lo que siente un poeta, lo que nos dice, el lector ha de estar PREDISPUESTO, a aceptar, recibir el mensaje, ser cómplice de los sentimientos del poeta. Puesto que entiendo que la poesía no es Literatura, no lo puede ser, poetizar, es sentir, no es decir, es llevar la palabra al mundo del arte.
-Cuando te recomiendan a un poeta y te dicen que es bueno o famosos, tú ya estás predispuesto a aceptar. Comulgar con él. Por ello, para recibir la comunión del poeta el lector ha de confesarse con él en la intimidad de sus palabras.

-La poesía publicada es como un diario íntimo de un ser que lo tiene siempre abierto, no guardado en un cajón bajo llave. Cuando el poeta decide no publicar, se convierte en poesía íntima para uno mismo, aunque a veces, la vanidad o conciencia de nuestro propio valer nos traiciona, la publicamos o la regalamos a los amiguetes ¡peligro!. La poesía no se puede regalar como un folleto de publicidad. La poesía no se regala, hay que comprarla. De esta manera, cuando el lector se sacude el bolsillo, se predispone a leernos.

Sismógrafo

25/03/2010
Sismógrafo
"Con esta boca, en este mundo":
Olga Orozco-

Dos placas
en las arterias del cuerpo
planetario, fragmentadas
con naturalidad estruendosa
en sesenta obscenos segundos.

Tu boca en
el aire- tierra-
agua-fuego.

Tu cuerpo conmocionado.
Naturaleza alterada
fuera del orden material.

Tus oídos sordos
en medio de la conjunción:
tierra-cielo-mar.

Tu ojos enceguecidos
por relámpagos violetas
enviaron alertas en clave morse.

Nació
un delicioso niño azul
durante los sesenta segundos.

Muertos los Otros,
los que oxidaron el espíritu,
tildaron sin piedad.

Tu boca en las cenizas
de este mundo.
Tu cuerpo y
el planeta
sinceraron conciencias.
Publicado por Elsa Tenca Mariani

Palabras olvidadas

De dos brazos en cruz,
al horizonte llamaste,
tu corazón enterraste,
caíste adolorido,
tras lágrimas de sangre,
en tu muerte, escocido,
apaleado sin sentido,
sensación de dormido,
más muerto que vivo.

Apuntalado, brazos,
pies y manos.
Corona de espinas.
Barbas de solsticio,
alumbrando tú camino.
Reencuentro en los cielos.

A Dios Salve.
A los limbos un estandarte.
Blancos cancioneros,
con espadas; rastreros,
llevándole, a merced,
entierro de alforja y vidrio,
saqueado tras miles de siglos.

Plebeyos arrodíllense.
Ante su Dios, de todos,
más de nadie, o ninguno.
Sólo existe uno. Humillado.
Arrinconado, apedreado.
Sufridor de las carnes.

Las gentes lloran,
Sin motivo alguno.
Es emotivo el instante.
Dios ha resucitado.
El pasaje es allanado,
sus pies aún descalzos.
La gloria ha resurgido.

FRANK - 02/04/2010 - DRO